Свернуты плащи наставников, пылятся в шкафу жилетки сталкеров. Кентавр прощается с очередной вехой своего развития.
Подрос малыш. И превратился в озорного десятилетнего хулигана. За плечами Хроники Амбера со средневековыми устоями, теперь еще и хроники Теллура с бесконечными диалогами.
Что ждет его впереди?
Его искали сто веков сто миллионов чудаков,
Он не скрывался, не бежал, он на поверхности лежал:
Ну если создан из сырца я по подобию Творца,
То Смысл нетрудно уловить. Я должен что-то натворить!?
Впереди - ожидание новой эпохи, идеи, муки творчества, бессонные ночи и разговоры в поисках новых смыслов, в попытке создать зеленое солнце.
Я мог бы вещать с увлечением лектора о преломленьи и гранях,
Мог бы кичиться наличием спектроскопа в моём кармане.
Мог бы нестись на летучем фрегате, молиться древнему богу,
Ждать, пока солнца луч на закате озарит Прямую Дорогу,
Мог бы любого из вас объегорить; забыв о бритве Оккама,
Привлечь десятка два аллегорий... Но я заявляю прямо:
Я извиняюсь - может быть, это кого-то из вас обидит,
Но Солнце, конечно, зелёного цвета, только не все это видят.
Еще не все прочитаны книги, еще не все пересмотрены фильмы, но уже выпучиваются идеи на забродивших фантазиях стильных.
И вот уже снятся планеты других непохожих вселенных, другие события вяжутся на спицах воображений.
В добрый путь, озорной Кентавр! Пусть из под твоих копыт летят искры - мы зажжем от них костры!