Я не знаю, что такое осень.
Я не верю в преданность и страх.
И залетный ветер вновь приносит
Тихий звон земли в моих перстах.
Это кто здесь смотрит "мимо кассы"?
Кто ушел на юг, а вышел на рассвет?
П р о с т о  б у д е т  д е н ь. И буден красен
Откровенный солнца луч, мой пишущий портрет.
Этот тихий стон родился где-то глубже...
Это я сказал, а впрочем это ты...
Сколько нас таких, желавших делать лучше,
В ы л е з а л о из меня, как из Невы мосты.
А портрет... Он молча светит сверху
Миллионом разноцветных глаз.
КТО ЗДЕСЬ Я?  А  я, наверное, нету...
Просто мы... Вот черт, и в этот раз!...