Облокотившись на стойку, юноша допивал третий стакан огневиски. На гладкой поверхности драже тускло отражались огоньки свечей. В "Дырявом котле" почти никого не было, натиравший стаканы Том напевал в унисон с радио.

  

  - Ещё! - Юноша брякнул стакан на стойку. - Ещё подлей.

  

  Том достал початую бутылку:

  

  - Может, хватит? Как домой аппарировать будешь?

  

  - Не важно, - мотнул головой юноша, глядя, как огненная жидкость струится в стакан. - Не важно.

  

  - Что-нибудь случилось? - Том присел на высокий барный стул. - Неудачный день?

  

  - Угу... Такую идею зарубили... Попробуй.

  

  Юноша кивнул на принесённое с собой и весь вечер тоскливо созерцаемое цветное драже. Том с опаской взял одно, раскусил и прожевал с довольно кислым выражением лица.

  

  - Не взяли, представляешь, не взяли в "Берти Боттс", - посетовал юноша. - Такую идею - и зарубили, эх!

  

  - А почему не взяли? - Том взялся за очередной стакан.

  

  - Видите ли, вкус слишком инновационный, - развёл руками юноша.

  

  - А что за вкус?

  

  - Спермы.

  

  Том растерялся:

  

  - Вкус чего?

  

  - Спермы, обыкновенной спермы. Такого ещё не было.

  

  Побледневший Том устремился в уборную, а юноша отхлебнул огневиски и сокрушённо повторил:

  

  - Эх, такую идею зарубили, такую идею...