Моих стихов причудливый орнамент, моих идей пчелиный гулкий рой,
Никто в меня не верит и не знает - сейчас умрет придуманный герой.
О нем пишу, когда на небе грозы, когда меня "любимой" не зовут,
Я промолчу стихами, вместо прозы, вершу в стихах бесправный самосуд.
Он - лучше всех, безрадостный скиталец, мой грустный сын заплаканной тоски,
Как полотно в тисках железных пялец, умрет опять от авторской строки.
Прости меня за смерть и отчужденье, когда тебя счастливым напишу?
Я подарю второй наш миг рожденья и каждый день о счастье нам прошу.
Я так живу, приходится мне снова тебя, герой, бесславно хоронить,
И жить тебе - до точки, вместо слова, опять умрешь, порвется жизни нить...