Флорану снилось море... Волны с размеренным шелестом накатывались на берег, изо всех сил стараясь достать его босые ноги, едва касались его пальцев и недовольным шепотом откатывались назад. Он сделал вдох - соленый морской воздух наполнил легкие... Господи, хорошо-то как! Он был один...наконец-то...Ощущение умиротворения и покоя наполняло все его существо. Море...Как же он любил его...и как редко ему удавалось на нем побывать! Легкий ветерок игривой рукой взъерошил его волосы - да, он же забыл собрать их в хвост - не беда...Так даже лучше. Снова шелест волны, на этот раз более громкий - шалунья! Ей все-таки удалось замочить ему ноги!...Фло счастливо улыбается - пустяк...Двигаться не хочется... Пусть мочит... Волна набегает вновь...легким ручейком струится вдоль ноги....отступает .... Играет ...Следующая волна ....снова холодный влажный ручеек бежит вдоль ноги...залезает под рубашку...касается кожи на животе...отступает...Его посещает странное ощущение, что волны вдруг начинают обретать свою волю....Новая волна...Ручеек уже быстрее бежит вдоль ноги, касается кожи на животе...забирается выше до самой груди... Он слегка вздрагивает...Холодно...Волна отступает... Умиротворенное ощущение покидает его...Воздух становится все холоднее, поднимается ветер, вздымая вокруг него фонтаны песка... Он хочет подняться...но все тело оказывается словно налито свинцом...Малейшее движение стоит невероятных усилий...Набегает новая волна...Холодок пробегает по его ноге, животу...касается лица...
Фло проснулся, резко вскинув голову и пытаясь сосредоточиться на том где он. Глаза быстро привыкли к темноте, все тот же номер, все та же гостиница. Флоран уронил голову на подушку. Да что же это? Даже выспаться не получается, какие-то странные кошмары, тревога, холод. Он поежился, вспоминая свой сон. А так хорошо все начиналось. Встать и раздеться? Лень. Все утром. Он со вздохом повернулся на бок, еще есть время, надо выспаться и закрыл глаза.
Он не знал, сколько прошло времени - минута, две, десять... Сознание снова стало соскальзывать в бездну сна...Он пошевелился, устраиваясь поудобнее...Рука слегка вытянулась...Пальцы коснулись волос...Волос? На ухом раздался смех. Едва различимый...тихий...женский... и дыхание...Он спит? Или... Фло почувствовал, как его лица слегка касаются холодные пальцы...Он подскочил, резко распахнул глаза...Тьма...И рядом с ним темный силуэт...
Да что за?... Фло ударил по выключателю рядом с кроватью и зажмурился на мгновение от света. Обернулся. Никого. Это был сон что ли? Дожили. Ему стали сниться кошмары. Причем очень реалистичные. Флоран медленно сполз с кровати, обошел комнату, заглянул под кровать. Детский сад. Но он мог дать голову на отсечение, что рядом с ним кто-то был. Он тоже стал психом. Флоран посмотрел на кровать и застыл.... На второй подушке остался след, едва заметный, как будто на ней кто-то лежал. Он точно туда не переворачивался. Фло наклонился ниже и заметил длинный черный волос. Так. Его волосы еще не такой длины. Значит, это чье-то. Гадость какая! Спокойно. Это все плохие сны, заполошные итальянцы с семнадцатыми номерами и усталость. Просто плохо убирались. Гостиница, может и люкс, но с придурью.... Хотя, кто знает, возможно, здесь так принято. И в ванной на него вывалится скелет с потолка. Фло брезгливо взял подушку и сбросил на пол. К черту вас всех. Надо придти в себя. Если тут постоянно откуда-то будет дуть, что-то мерещиться и всякая гадость будет обнаруживаться на подушках, надо будет съехать, причем как можно быстрее. Фло устало провел рукой по лицу и направился в ванную.
Он открыл кран, отрегулировал воду, на всякий случай внимательно осмотрел все уголки на предмет чего-то необычного... Ванная сверкала ослепительной белизной и чистотой - ничего странного... Он подставил руки под струю воды... и с коротким криком тут же одернул их... Черт! Черт! В этой гостинице даже вода не регулируется нормально - он принялся трясти слегка обоженные руки... Ванная постепенно стала наполняться паром. Фло еще раз громко выругался, попытался закрыть кран...безуспешно... Он завернул его до отказа - никакого эффекта. Вода продолжала идти той же сильной струей. От заполнявшего ванную пара становилось трудно дышать...Фло еще несколько секунд повоевал с непослушным краном...Снова громко выругался, потянулся к дверной ручке, чтобы выйти и позвонить портье, рискуя снова быть поднятым на смех - не в лицо, но за спиной...Безусловно байки о ненормальном постояльце будут еще долго передаваться из уст в уста...К дьяволу! С водой надо что-то делать - а то он рискует затопить весь номер и всю гостиницу ("Будь она трижды проклята, и портье вместе с ней...") Он поднял глаза к зеркалу и...замер. На отразившейся в зеркале противоположной стене, прямо рядом с душем зубной пастой были нарисованы две огромные цифры ...17. Почти полностью выдавленный тюбик лежал на полу...
- Очень. Ну просто очень остроумно! Чтоб вам всем...
Фло в бешенстве вылетел из ванной. Черт с ней, пусть хоть Ниагарский водопад получится, не все же ему вносить разнообразие в свою жизнь, пусть другие постояльцы тоже порадуются. Тем более, в этом дурдоме они должны быть готовы ко всему. Господи, он всего лишь хотел выспаться. Ладно! Раз ему не дают нормально поспать, он тоже не даст заснуть некоторым, из-за которых весь этот сыр-бор начался.
- Я таки воплощу в жизнь эту историческую байку и прибью Моцарта, а заодно и всех его ненормальный поклонниц, чтоб вам пусто, дурам, было.- Фло метался по номеру, как разъяренный лев по клетке, и собирал вещи. - Не будите спящего Сальери!
С этим воплем Фло схватил свою куртку и ключ от номера и выскочил в коридор. Где там наш Моцарт? Судя по творящемуся в номере Флорана светопредставлению, явно не в 17 комнате. Фло остановился рядом с дверью с номером 16 и забарабанил в нее сначала кулаком, потом ногой.
После разговора с портье Микеле вернулся в свой номер с твердым желанием послать всех и вся к дьяволу и лечь спать. В номере было все точно также как он и оставил. Взгляд скользнул по брошенному на чемодан камзолу...Микеле поборол желание вновь открыть шкаф и проверить, висит ли еще там загадочное платье...К дьяволу! Висит или нет - ему плевать! И раздеваться он не будет, все равно, если уснет, спать осталось всего каких-то несколько часов. Завалится прямо так...Вот только обувь все же надо снять. Микеле сел на край кровати, развязал шнурки, стянул кроссовки... И почувствовал на себе взгляд...Странное, внезапное ощущение, что кто-то внимательно и изучающе смотрит на него. Как и прежде в сердце зашевелилось притаившееся за раздражением беспокойство. Он поднял голову, оглянулся - никого. И все же...Ему продолжало казаться, что кто-то наблюдает за ним...Взгляд скользнул по кровати, открытой двери ванной, чуть задержался на створках шкафа, пошел дальше, остановился на стене...Микеле показалось, что на мгновение он перестал дышать - со стены на него пристально и слегка насмешливо смотрели два нарисованных темных глаза... Незнакомка! Это была она - точнее, ее портрет, нарисованный на холсте масляными красками... Девушка сидела, слегка склонив к голову к плечу - нежный овал лица обрамленный черными, с проседью, волосами, спускающимися ей на грудь и открывающими высокий лоб, четкая линия губ, высокие скулы, тонкие черты - и гипнотические черные как уголь глаза под густыми ресницами. ... Но не это поразило Микеле больше всего, а выражение ее лица - на нем были написаны торжество и высокомерие. И злость. Художник едва обозначил повернутые вполоборота плечи и руки, которые не были выписаны, но скорее домысливались сведенными за спиной. Ее одежда была изображена несколькими смелыми мазками - то самое серое испачканное платье, которое почти сливалось с фоном, едва различимым, но Микеле показалось, что он угадывает в нем кирпичную стену. Чем больше он смотрел на нее, тем все больше убеждался, что эта невероятно живая картина таила в себе что-то темное и настораживающее... Он мог чем угодно поклясться, что до того, как он вернулся его не было... Черт! Ну конечно ее не было! Там же был прикреплен плоский экран телевизора! Он помнил это совершенно точно. Сейчас же на месте телевизора красовалось большое полотно...
Микеле не мог оторвать от нее взгляд, признавая, насколько гениальным был художник, изобразивший ее... Казалась, что она жила...Казалось что...что она...ему улыбается... слегка...едва уголками губ...
Микеле так погрузился в созерцание, что подпрыгнул от неожиданности и едва не свалился с кровати, услышав яростный стук...Какого...
Он распахнул дверь, столкнувшись нос к носу с почти потерявшим терпение Фло.
- Ты...что?
- Я что?! Что?! Я убью сейчас эту темноволосую поклонницу твоего таланта! Ты был в 17 номере?! - с этими словами Фло вошел в номер, оттеснив Микеле плечом.
- Темноволосую поклонницу? - переспросил Микеле отступая - Ха... если бы было кого убивать! Представь себе, не был я ни в каком номере...И потом...с чего это стало тебя волновать? Она что, переключила на тебя свое внимание? - не удержался он от едкого вопроса.
- Представь себе, переключила! Ты ревнуешь? Как это мило... Так, давай, одевайся, пойдем в этот чертов номер, ты улыбнешься, дашь ей автограф, послушаешь историю о ее тяжелой жизни, я лично прослежу за твоей неприкосновенностью от ее фанатских рук. Может быть. А может, и не прослежу. Пусть она убедится, что я нисколько не возражаю против вашего общения, и даст, наконец, мне поспать!
- Ты думаешь, что я бы не справился один? С каких это пор мне нужна твоя помощь и твоя защита, чтобы общаться с фанатами..., - огрызнулся Микеле но уже скорее для проформы. Потом добавил уже спокойнее. - Твой план был бы почти совершенным, если бы не одно "но"... Нам просто некуда идти. Я уже пытался искать эту комнату с номером 17 - ее нет.
- Да пошел бы ты... Я просто хочу, чтобы она убедилась, что я вовсе не собирался срывать ваше романтическое свидание. - Фло перевел дыхание и до него начал доходить смысл слов. - В каком смысле этой комнаты нет? Совсем?
Микеле еле удержался, чтобы снова не "поддеть" француза, но потом решил, что их обмен язвительными репликами не приведет ни к какому конструктивному результату.
- Абсолютно...Я был внизу у портье, который, едва не смеясь мне в лицо, подлец, рассказал, что в гостинице не существует комнаты с номером 17. Старый владелец по каким-то своим причинам настоял на этом. Так что...идти некуда. Но, я думаю, я все же смогу познакомить тебя с "темноволосой красавицей".
Микеле потянул Фло за локоть, закрыл за ним дверь, и театральным жестом указал на висевший на стене портрет.
Фло разглядывал портрет с кислой миной и чувствовал только раздражение.
- Очаровательна. Как мило! Какой-то богатой скучающей дамочке вздумалось поиграть. У нее должны быть деньги, чтобы оплачивать все эти шутки, надписи, портреты, платья, чтобы спокойно появиться среди тех богатеев и так же спокойно уйти. А теперь мы еще должны изобразить Нэнси Дрю и разгадывать ее ребусы, только вот я вырос из коротких штанишек...
Фло со вздохом уселся на кровать.
- Не хочу я ничего разгадывать. И эту... искать не хочу. Мне нет никакого дела ни до номера 17, ни до нее, ни до этого проклятущего замка. В который раз убеждаюсь, что надо держать язык за зубами! Ну какого черта я тогда убеждал тебя в коридоре! Она же мне ничего не писала, это была только твоя проблема...
Фло упал на спину и закрыл глаза.
- Я тут у тебя полежу чуть-чуть. Если ей так хочется, чтобы мы, точнее ты, бегал по этой гостинице и искал ее, пусть напишет более подробные инструкции. Она же написала на твоем зеркале целую поэму, пусть еще чуть-чуть напряжется... Разбуди меня, если вдруг начнется потоп, пожар или еще какое стихийное бедствие...
- Ну знаешь что... - возмутился слегка Микеле, толкая его в бок и заставляя подвинутся. - Мне тоже вся эта история уже начинает стоять поперек горла. Кстати, а чего ты вдруг вломился ко мне посреди ночи в столь...ммм..."растрепанных чувствах"? Поминая недобрым словом мою....как ты ее назвал? "Темноволосую поклонницу"? - Микеле заинтересованно посмотрел на друга
Флоран открыл глаза и нахмурился. Потом поднял голову и еще раз посмотрел на портрет.
- Как ты можешь тут нормально существовать? Такое ощущение, что эта дамочка постоянно пялится на нас. Ее можно куда-нибудь перевесить, интересно? А еще лучше - выбросить...
Фло поежился и повернулся к Микеле.
- Эта зараза испоганила мне всю ванную - сломала кран и извела всю зубную пасту, наверное, у меня там потоп, и утром я у тебя зубы буду чистить. А до этого я выставил себя полным идиотом перед портье, сказав, что у меня в номере разгром, причем он там, действительно, был... Ну или мне так показалось... А потом не давала мне уснуть... И на подушке...
Фло медленно сел и замолчал, глядя на портрет.
- Что-то я... Не совсем понимаю... Может мне так тонко намекают, чтоб я выметался отсюда?
- Во-первых, с какой стати ты должен выметаться...А во вторых... - вот если честно, я ничего не понял из твоего рассказа. Ты вернулся в номер и там был разгром? Или его не было? И при чем здесь подушка? И зачем ей было ломать тебе кран и баловаться с зубной пастой? Подожди...ты хочешь сказать, что она была в твоем номере и...и ты видел ее? Одетой или раздетой?
- Если бы она была раздетой, наверное, меня бы здесь не было. - Флоран улыбнулся, потом взглянул на портрет и снова стал серьезным. - Или был. Тьфу. Ты все о своем.
Фло снова вздохнул.
- Когда я открыл дверь своего номера, все в нем было перевернуто вверх дном, как будто стадо бизонов промчалось, я даже заходить внутрь не стал, а когда мы вместе с портье поднялись наверх и вошли, все было в порядке. Потом у меня было ощущение, что меня во сне все кто-то пытается придушить, и было холодно, а потом мне показалось, что рядом со мной кто-то есть, я даже готов поклясться, что видел чей-то силуэт, но когда включил свет, все, что я увидел - чей-то волос на подушке. Гадость. А потом кран сломался - вода не выключалась, и, между прочим, я обжегся, - заявил Фло во вселенную. - Ну и тут я увидел на стене цифру 17, нарисованную моей зубной пастой. Я решил, что это твоя поклонница мне мстит за изобличение ее планов относительно тебя... Хотя все это звучит, как бред сумасшедшего. И откуда мне знать, что ей на самом деле нужно? Наверное, ей нужен ты, я просто под руку подвернулся... Не вовремя... В жизни ни от чего тебя отговаривать не буду, и изобличать тоже.
Фло еще раз посмотрел на портрет.
- Давай ее уже перевесим куда-нибудь. Сил нет никаких. А ты чего бегал к портье, хотел все-таки наведаться к даме сердца?
Микеле тоже перевел взгляд на портрет, потер переносицу...Все это скорее походило на разыгрываемый сценарий триллера, чем на что-то, что могло случиться в реальности. Даже если это был все лишь розыгрыш, с какой целью? Завлечь его (или их обоих) в 17 номер, которого не существовало? Просто посмеяться над ними как над двумя идиотами? (что, впрочем, и делал, наверное, тот портье). Нет, как-то не складывалось... И если принести в его номер платье и повесить картину у кого-то еще была возможность, то разрисовать зубной пастой стену в ванной у Флорана пока он был там... это уже тянет на что-то менее объяснимое рационально...
- Я хотел послать эту ... красавицу куда подальше...Прошел по коридору раз 10 туда и сюда - ну не было номера с цифрой 17. Спустился вниз, и этот тип...этот портье вежливо так мне и объяснил...про номер, - откликнулся Микеле, потом встал.. - Хочешь перевесить или снять портрет, тогда помоги мне.
Фло нехотя поднялся, подошел с другой стороны. Вместе они потянули картину на себя, потом чуть вверх и снова на себя, стараясь снять ее с невидимого гвоздя - безрезультатно. Они удвоили усилия - никакого эффекта. Казалось, что полотно намертво приклеено к стене.
- Знаешь, - заметил Микеле, оставляя безуспешные попытки и делая шаг назад. - Почему-то я не удивлен, что мы потерпели фиаско.
Он перевел взгляд на портрет... он мог поклясться, что девушка на картине улыбнулась ему - насмешливо и иронично. "Все, надо уходить отсюда и как можно скорее... - какая чушь все-таки начинает мерещиться..."
Фло молча таращился на портрет, подавил настойчивое желание плюнуть на него и демонстративно повернулся спиной.
- Настырная дама. И чего именно к нам пристала? Что будем делать? У меня почему-то складывается ощущение, что мне не дадут отдохнуть в моем номере, в твоем - эта...гм... намертво прилеплена к стене, а ее вид меня нервирует. Мне выселяться что ли? И где я буду болтаться посреди ночи? Черт. Хотя мне кажется, это наилучший выход - вызову такси, поеду на вокзал, уж там-то никто не будет покушаться на мою зубную пасту.
Какое-то нехорошее подозрение стало закрадываться в душу Микеле...Он еще раз бросил взгляд на нарисованную незнакомку...Что-то ему подсказывало, что им вряд ли удастся выбраться отсюда просто так...Чем черт не шутит. Стоит попробовать.
- Подожди, я с тобой, - он быстро собрал щетку, зубную пасту и бритву, запихнул в чемодан многострадальный камзол, повесил на спину гитару... - Пошли.
Флоран дернул дверь на себя...Сильнее...Еще сильнее, рискуя полностью вырвать ручку, в бешенстве ударил по ней ногой..
- Да не стой же ты, помоги мне!
Микеле поставил на пол чемодан.
- Это бесполезно, - произнес он, удивляясь, как спокойно звучит его голос. - Она не выпустит нас отсюда.
Фло закатил глаза, сосчитал до десяти. Посмотрел на итальянца, потом на дверь, на портрет смотреть принципиально не хотелось.
- Я, наверное, сплю, и мне снится кошмар. И самое главное, сплю я в сумасшедшем доме. Ну и поклонницы у тебя...
Флоран подошел к окну и выглянул наружу.
- Может, вспомнить все прочитанные в детстве романы и связать себе "лестницу" из простыни? Тут не настолько высоко... Ну подумаешь - третий этаж. На пару этажей этого белья хватит, а там уже и спрыгнуть можно. Я здесь не останусь. Пусть Дов оплачивает убытки, он нас затащил в этот замок, не все же нам веселиться, пусть тоже посмеется, глядя на счет... Кстати, попробуй-ка позвонить...хоть в полицию - скажешь, что к тебе в номер ворвался маньяк, и ты держишься из последних сил под кроватью...
Фло подошел к столу, снял трубку местного телефона и набрал номер вызова портье.
В трубке была тишина. Он нажал отмену вызова, снова набрал номер, подождал еще несколько секунд...Глухо как в могиле...От этого невольного сравнения стало слегка не по себе.
Микеле продолжал стоять посередине комнаты, смотрел на попытки Фло связаться с кем-то извне, но его мысли были далеко... "Надпись, образ, платье, залитая ванная в номере Фло...А что если...Этого, конечно, не может быть - просто потому что в наш рациональный век не может быть никогда...Спецэффекты... Фло уверен, что это шутки одной из его поклонниц. Реальных. Из плоти и крови. Но если так - с какой целью? Зачем-то она же выдумала всю эту.. чепуху. Ну а что если..." Микеле перевел взгляд на портрет. Стоит попробовать - если это розыгрыш, в номере должны быть скрыты видеокамеры. А если не розыгрыш (чего, конечно же, не может быть) ... если не розыгрыш... она все равно должна дать понять, чего хочет от них.
Фло бросил трубку молчащего телефона и снова посмотрел на итальянца. Да что он замер-то опять? Флоран подошел к Микеле и толкнул его в бок:
- Что ты застыл? Звонить пробовал?
- Куда и кому? Опять портье? Чтобы снова выставить самих себя идиотами? Чтобы сказать ему, что мы закрылись изнутри и не можем выйти? Или рассказать ему о выдавленной зубной пасте? - Микеле перевел взгляд на портрет...его душа художника снова не могла не признать, насколько невероятно искусно и талантливо он был выполнен. И насколько живой выглядела девушка, на нем изображенная. - Послушай меня. Я не знаю кто и зачем все это затеял. Но я почти уверен, что пока мы это не выясним, нам просто так отсюда не уйти... Я тоже хочу покинуть как можно быстрее это место, но...нам придется принять правила игры, если можно так сказать.
Он был готов поклясться, что девушка на портрете слегка кивнула ему в знак одобрения..."Ну я же вроде не пил ничего и не принимал...Ну откуда такие глюки" - не без некоторой тоски подумал он.
- И? Мы здесь заперты, телефон не работает, вместо нормального телевизора эта намертво прибитая физиономия на стене - такой простор для приятного времяпровождения. Предлагаешь тренировать телепатию? Может, пересечемся мыслями с этой девицей и поймем, что ей надо?
Фло невольно посмотрел на портрет и скривился.
- Видеть ее уже не могу. Надоело... Какого черта я вообще здесь делаю? Какого черта ты ведешь себя, как идиот? Поиграть им всем захотелось! В глазах портье он, видите ли, выглядеть дураком не хочет, а я уже должен привыкнуть, наверное.
Фло снова улегся на кровать и прикрыл глаза подушкой, чтобы не видеть картину.
- Хочешь принять правила игры, валяй. Только узнай их для начала, потом можешь и меня просветить. Хотя нет, не надо. Играйтесь вдвоем...
Холод. Он почувствовал его не сразу. Только по телу вдруг прокатился странный озноб. Фло слегка вздрогнул, но не придал этому особого значения. Неожиданно что-то холодное коснулось его груди, пробралось выше...достигло шеи...Какого.... - он попытался встать - но руки и тело отказывались его слушаться...как будто его придавили какой-то тяжестью. Фло попробовал сказать что-то, возмутиться... (что за идиотские шутки!)...но не смог издать ни звука... Разум еще не хотел смириться и продолжал по инерции искать рациональное объяснение...Что-то начало сдавливать шею...сильнее...еще сильнее...Что за черт! Подушка передвинулась чуть ниже, еще...закрыло лицо... Фло хотел вздохнуть...Воздух перестал проникать в легкие...Перед глазами заплясали цветные всполохи...Инстинкт самосохранения кричал ему "Поднимись! Убери подушку!" - его тело существовало словно отдельно от его разума, перестав слушаться команд. "Микеле!" ...надо крикнуть, позвать его...ну что же он не поможет...Фло попытался сделать вдох...еще глубже....никак....воздуха нет...боль в груди...в сердце...Свет начал меркнуть...еще секунда...
Микеле не сразу понял, что с другом что-то не так. Фло продолжал лежать на кровати, накрыв лицо подушкой, спокойно и расслабленно.... "Заснул что ли? Во дает! А зачем подушку на лицо надвинул? Так же задохнутся можно!" - пронеслось у него в голове...когда он заметил...на подушке словно отпечаток вдавленной руки...Руки? Какой? Руки Фло лежат вдоль тела...
- Фло.. - позвал он с зарождающейся тревогой, - Ты что, спишь?
Тот молчал.
- Фло.....
Его прошиб холодный пот. Какого дьявола тот не отвечает.
- Фло!!!
Он бросился к кровати, тряхнул изо всех сил Флорана и с ужасом почувствовал, каким безвольным и обмякшим было его тело...
- Фло!!! - паника поднялась из самых глубин души и захлестнула его с головой. Микеле попытался убрать с лица друга подушку... она была словно приклеена. Боже, да что же происходит! Он дернул изо всех сил подушку на себя... никакого эффекта...Черт! Дьявол! Он положил Фло снова на кровать, схватил подушку двумя руками...потянул, напрягая все мускулы...Фло же... Фло же сейчас задохнется....
- Оставь его! - как последний крик отчаяния... - он и сам не смог бы объяснить, почему он крикнул эти слова...
Подушка неожиданно легко оторвалась, и не ожидавший этого Микеле по инерции завалился с ней на бок...Тут же отбросил в сторону подушку, наклонился над Фло.
Тот тяжело и с хрипами ловил ртом воздух, глаза были широко открыты, в них застыл ужас. У него было ощущение, что воздух никак не может полностью наполнить легкие, проникает через сдавленные ребра по крохотному глотку, разум понукал тело "дыши, дыши же", а оно сопротивлялось и хотело сдаться, предать. Постепенно Флоран почувствовал, что вместе с кислородом возвращается способность двигаться и думать. Он медленно поднял руку, отодвигая ниже ворот футболки, лишь бы ничего не мешало дышать. Господи, еще чуть-чуть и... И что? Не хочу об этом думать. Ну всё, все в порядке, в порядке. Ребра еще побаливали, но в принципе, он уже чувствовал себя нормально. Фло перевел взгляд на бледное, испуганное лицо Микеле.
- Спасибо...
- Фло...ты же мог... ты же почти...я.. - от волнения Микеле не удавалось найти подходящие слова. Он неожиданно соскочил с кровати, одним прыжком оказался напротив портрета. Девушка смотрела на него, как ему казалось, холодно и выжидающе. - Я не знаю, в какие игры ты играешь, но мне это надоело! Нам это надоело! Какого дьявола ты пыталась задушить Флорана? Что ты хочешь от нас? Что тебе надо?
Каким-то уголком разума Микеле понимал, что со стороны выглядит более чем глупо, обвиняя и требуя ответа у нарисованного портрета. Но сейчас ему было совершенно все равно - кто бы ни стоял за всеми этими шутками - реальная ли поклонница или нарисованная незнакомка - все зашло лишком далеко.
Тишина. Ничего не изменилось...Хотя...Что он ожидал? Что девушка вдруг оживет, спустится с портрета и заговорит? "Может подойти в зеркалу в ванной? Вдруг там появилось еще какое-то послание?" - пронеслось у него в голове...Безумие. Это какое-то безумие...Все это - полное безумие. Послания, платья, надписи... Кто-то вдоволь посмеялся над ними...Обследовать комнату на предмет скрытых видеокамер? А что если...что если их опять разыгрывают в какой-то программе? Если так...на этот раз он сам убьет Дова...Своими руками. Лично... Но если это все организованно теле программой, кто тогда пытался задушить Фло? Не сам же он себя... Или... Да нет...не может быть, что Фло участвовал во всем этом...Только не Фло. Спросить? Микеле бросил взгляд на сидевшего на кровати француза...
- Фло...Ты ведь не разыгрывал меня сейчас? И раньше? - осторожно задал он вопрос.
Флоран медленно сел на кровати. А вот это уже перестает быть таким забавным. Он смотрел на Микеле, яростно кричавшего что-то нарисованной девице со злыми глазами и надменной физиономией. Потом перевел взгляд на портрет. Он был уверен, что не забудет его до конца своих дней, который мог наступить минуту назад. Это невозможно было подстроить, спроектировать, режиссировать. Его чуть не убили. Просто так. Он даже не знал, что он сделал или сказал не так. И это был не человек. Флоран никогда не думал, что дойдет до такого, но он вынужден был признать, что его чуть не убил не человек...а "что-то". Он смотрел на лицо незнакомки и мысленно обращался к ней: "Это ведь ты. Это была ты. Что там было в надписи на зеркале? "Дай мне надежду"? Да, уж в этом ты теперь можешь быть уверена. Ты получишь свое". С ума сойти. Они оказались в замке с привидениями. Захватывающе. Это было бы очень интересно, если бы не стало столь опасно. Но ведь это бред... Бред. Безумие. Идиотизм. Галлюцинация. Фло провел пальцами по шее. Однако, ему очень популярно объяснили, что даже в этой иллюзии можно расстаться с реальной жизнью. Как бы выйти отсюда? Может, все-таки попробовать окно? И что? Если они выберутся отсюда живыми и в здравом уме, им никто не поверит. И кто знает, что делать с этим взбесившимся призраком? А вдруг она будет преследовать их везде? Где бы найти "охотников за привидениями"? Значит, можно рассчитывать только друг на друга. Может он сейчас проснется? Фло вздохнул, в ребрах слегка кольнуло, возвращая память и страх. Ну уж нет. Если он заперт в этом замке по воле какой-то психопатки, желающей поиграть, они будут играть. Ты получишь свою...надежду. Надо узнать побольше об этом месте и о цифре 17. Он попытался нащупать в карманах телефон. Надеюсь, что современные технологии неподвластны заплесневелым призракам, а в Интернет можно найти все. Потом он услышал вопрос Микеле. Розыгрыш? Если бы... Он бы первый задушил Дова в объятиях...Хотя лучше не надо об удушье.
- Разыгрывал? Я? Тебе было весело, когда я тут чуть с жизнью не попрощался? Я так старался. До сих пор смешно...
- Извини, - пробормотал Микеле. - Я знаю - это был идиотский вопрос...
Фло покачал головой и бросил полный ненависти взгляд на портрет.
- Это был не розыгрыш. Я не знаю, как объяснить... Но ты был прав, как ни печально это признавать. Нам надо включаться в игру.
- Значит...значит ты тоже считаешь, что здесь замешано нечто...потустороннее...
Ну почему все так? Почти невозможно поверить в наш современный технологический век. И все же - кто-то же пытался только что задушить Фло... Микеле вгляделся в портрет...Кто она - девушка изображенная на картине? Может...он не стал обращать внимание...но может у картины есть подпись? Обычно художники оставляют в углу свое имя...Он подошел почти вплотную к полотну испытывая какое-то странное ощущение - не то тревогу, не то страх или беспокойство. Рядом с картиной было...неуютно. Хотелось отойти подальше, отвернутся, чтобы не видеть этот гипнотический взгляд. Но он заставил себя остаться и принялся внимательно изучать края...
- Фло... - позвал он его чуть дрогнувшим голосом спустя несколько секунд. - Иди сюда. Смотри.
Фон за девушкой неожиданно стал четче, как будто постепенно проявлялась фотография. Он не ошибся - за ней была кирпичная стена старинной кладки... каменный пол, чуть повыше ее плеч были яснее видны звенья цепи.
В углу картины медленно появлялись мелкие черные рукописные буквы, как будто кто-то невидимый писал чернилами. "Tour de la Justice" ("Башня правосудия"). Времени нет. Торопитесь".
Фло сполз с кровати и подошел к картине. Посмотрел сначала в лицо незнакомки, борясь с огромным искушением плюнуть в него, потом перевел взгляд ниже.
Совершенно не хотелось шляться ни по каким башням, но так хоть будет повод выйти отсюда. Флоран вспомнил ужас, разрывающий легкие, он и не забывал это чувство, просто страх удавалось загнать подальше, отодвинуть, не думать. А что там в это башне? Ведь эта ведьма не отстанет... Господи, что там помогает от всякой нечисти? Распятие? Серебро? Или это от оборотней? Чтоб вам всем... Дерьмо. Все равно, с собой ничего нет, кроме телефона и бумажника. Как-то не думаешь, отправляясь выступать перед богатой публикой, что надо бы захватить с собой пару зубчиков чеснока и осиновый кол...
- Ну я так понимаю, что нам можно будет выйти за дверь этого распроклятого номера. У тебя ноутбук с собой, спрашиваю? Возьми с собой, не помешает...И телефон... Ну и где эта башня?
Фло безо всякого энтузиазма смотрел на Микеле, но другого выхода он пока не видел. Пока они следуют "указаниям", их хотя бы никто не душит, а он больше не хочет испытывать судьбу и собственную шею на прочность.
- Ноутбук у меня с собой, но что-то мне подсказывает, что вне гостиницы от него будет мало толку. К тому же он может просто выскользнуть из рук, пока мы будем лазить на башню... - Микеле коротко вздохнул и бросил еще один взгляд на портрет.
Может, если она выпустит их из номера, удастся улизнуть? Вокзала в городе нет, но, выбравшись за крепостные стены, есть вероятность поймать попутку...Или вызвать такси...Или связаться с Довом и высказать ему все, что он думает о нем самом и о его заботе об их сольной карьере. Да, но как быть с вещами? Дух или кто-либо еще, но сразу будет ясно о его намерениях, если он попытается взять с собой чемодан. Да бог с ними, с вещами, Дов их в это втянул, вот пусть и вытаскивает их вещи из гостиницы. Но оставлять здесь гитару!....Неизвестно кому и неизвестно, увидит ли он ее снова! Это было выше его сил.... Взять ее с собой? Попробовать?
Микеле подошел к стоящему у стены чехлу, закинул лямку за плечо, поправил ее, потом бросил взгляд на ноутбук...Захватить и его? Он повесил сумку с компьютером на другое плечо.
- Хотя...я подумал, может ты и прав - ноут пригодится, - ответил он на вопросительный взгляд Флорана. - Неплохо бы разжиться картой города - придется спросить внизу у портье...А может нам повезет и карты будут просто лежать у стойки... Пошли.
Он первым подошел к двери и дернул за ручку. Никакого эффекта. Потянул сильнее...Едва удержался чтобы не выругаться вслух...
- Ну что...что еще? - сказал он в пространство. - Мы как раз собирались пойти к башне!
Микеле снова попытался открыть дверь - безрезультатно... А что если она (или кто-то) решил в принципе не выпускать их из номера? Или...или поменял идею? Или...Черт бы их всех побрал! Он снова поставил гитару у стены, положил на стол компьютер...
- Этого достаточно? - он обернулся вокруг себя и гневно посмотрел в глаза нарисованной незнакомке. - Ты выпустишь нас или что-то еще не так?
Он в раздражении снова дернул ручку...дверь легко распахнулась..."Вот ведь..." - ругательства так и рвались с языка. Микеле зажал в руке ключ, сделал шаг в коридор, подождал, когда Фло выйдет следом, бросил последний тоскливый взгляд на сиротливо стоящую у стены гитару, и закрыл дверь, повернув ключ в замкЕ.
- На нас кто бы посмотрел, а еще лучше - послушал... Это же цирк... Разговариваем с картинами... Ценители искусства, блин. - Фло мрачно посмотрел на дверь своего номера.
Вещи...Нет, туда он точно не пойдет. Он только что видел безуспешные попытки Микеле спасти самое ценное - итальянец поди всю дорогу будет убиваться по поводу оставленной гитары. Надо быстрее выметаться из этого проклятого замка. И из этого города. К чертям все эти башни.
- Если я только выберусь отсюда, я прибью и Дова, и Альбера, - прошептал Фло.