пытаясь найти в голове
строчки из стихотворений
вижу лишь скуку на дне
рекламных благословений.
Ночь. Тишина. Ты один. Я одна.
лишь поверх простыни
Old Spice - ты, Always - я.
пристально глядя в экран,
чувствую обруч желаний.
Вечность, как пьяный наган
в обществе очертаний.
Сидя в мозгу, на коленях молясь
плачет жалкая мысль,
никому не найдясь.

Ждали прощения -
стали прощёнными.
Больше ли меньше ли - 
всласть обручёнными.
Видели линию - 
пачками вешалки
краской от совести
малость потресканной.
Всюду писатели,
став везде ссущими,
лезут со скальпелем
в души запущеным.
Коль скоро увидим мы
наши творения,
наши изнанки - 
их стихотворения.
Писаны мылом
на грязном цементе.
Реклама, как опус,
на тёплом брезенте.
Покрыв им могилы,
забив монументы,
брезент станет телом - 
дышите брезентом.