Все мы часто думаем о смысле жизни

И слепо верим, что он есть,

А где-то есть о всем написанная книга,

Но людям не дано ее прочесть...

Судьба, злодейка, чертит повороты,

И тем, кто успевал свернуть,

В пучине вод она готовит проды

И выстланный к воротам райским путь.

А тем, кто поворота не увидел,

Шел прямо, но не смог пройти,

Ломался по полам в два счета,

Дорогу к раю не найти.

Те умирали молодыми,

Кончая с жизнью навсегда,

Их помнят, но давно забыли,

Они ушли на долгие года....