Ткач.

Тихо идет строка, шепчут о счастье сны,
Ты погоди пока, может быть, свет Весны
Сможет помочь скрепить милые лоскутки -
Части моей Страны жаждут Любовь строки.

Двадцать минуло лет - Меченый продал нас,
Так нахлебались бед, что не хватило фраз,
Чтобы не расползлась ткань, что сильней Судьбы -
Вот и набилась грязь в раны моей Страны.

Строчку ведет рука, помощь нужна ткачей,
Братья, наш Путь в веках будет теперь ничей,
Если мы не сошьем новый простой наряд
Милой Земле своей - дети нас не простят.

И не дрожит рука, Слово скрепляет швы,
Мы не дошли пока сердцем до глубины
Каждого, кто не вор, кто не предал тебя
На мировой позор русского не-огня.

Реет имперский стяг, Рюрик в могиле спит,
Павших солдат в полях не покидает стыд:
Наших позорных схем и феодальной тьмы,
Киев, Баку, Ташкент - баи еще сильны.

Нити твои тонки - души еще слабы,
Но оживляет ритм: больше мы не рабы.
Будет моя семья к звездам искать Пути,
Будет Страна моя Веру нести Любви.