Ах, если б каждый день, под вечер,
С излишествами анакрузы,
Подняв вуаль, распутав веер,
Ко мне являлась в гости Муза.

Я б спела песнь "высоким штилем"
О бытии и трансцендентном,
Сонеты, оды, водевили
Творя с успехом перманентным.

Чтоб даже самый строгий критик,
Из тех, что, в принципе, не хвалят,
Не скрыв подобострастной прыти,
Мне отдал честь, как тот дневальный.

И чтоб издатель - раб учета -
Прельстясь моим небесным даром,
Мой жалкий, тощий счет расчетный
Почтил почетным гонораром.

Сказала скромно, без издевки:
"Что ж редко так летишь ко мне?"
Она, под стать скупой торговке,
Ответила: "А что взамен?"