так стираются грани времен: мне шестнадцать и, кажется, сорок
я не то чтобы сильно влюблен - это чей-то убийственный морок
я, набоковский Цинциннат, заседаю на троне из плюша
а вокруг меня - бал-маскарад, на котором всегда было скучно

как спастись от своей головы, не прибегнув к родной гильотине?
никогда не общаться на "вы"? не погрязнуть в рабочей рутине?
я, набоковский Цинциннат, не могу поступать человечно
раз за разом ныряя в свой ад, где печаль будет множиться вечно

я тоскую по временам, когда воздух не шпарил за тридцать
когда смотришь по сторонам - а вокруг лишь знакомые лица
я, набоковский Цинциннат, плавно тлею в бетонной могиле
и я, кажется, этому рад - ведь мое одиночество в силе