Ты та, кого меньше всех хотят видеть,
Ты яркая, и вся пылаешь огнем.
Но почему же, так мало тех, кто ценит тебя.
Ведь ты, приносишь с собой не только печаль и слезы.

Все начинания приходят с тобой,
При чем то, неизведанном и новом, 
Ты всегда, присутствуешь рядом.
Так почему же, все видят только слезы,
А не наряженные золотом улицы.

Почему же все видят только плохое?
Почему, когда есть что то хорошее,
Его сознательно не хотят замечать?

Ведь красками, лес весь раскрашенный,
Ветер вальсирует в паре с листвой.
Как в таком случае, может не плакать она,
Ведь все зря, и не ценится оно.

Лишь художник, видит прекрасное,
Но даже он, не может передать то,
Что душа твоя, как весна нарядная,
Жаль, что осень не любит никто.