Вот и снег полетел, засыпая тихонько Россию.
Больше нам не смотреть и не видеть осенней листвы.
Мы оставили Русь, не дождавшись прихода Мессии,
Мы отдали её на утеху матроской братвы.

Может, был это сон? Только страшно – пришло пробужденье.
Нет в России царя и кресты посрывали с церквей.
И от красных знамён стало портиться вдруг наше зренье,
И пришлось пристрелить жеребёнка цыганских кровей.

Больше мы не нужны в этом дьяволом занятом крае!
Так прощай навсегда, мой любимый, но призрачный край!
Буду я вспоминать о тебе, во степи умирая,
Дожидаясь пока Пётр откроет ворота в свой Рай.

Снег летел и летел. И холодная белая вьюга
Засыпала всё то, что осталось в степи от меня.
Может быть по весне, когда вновь прилетят птицы с юга,
Всё, что было, склюют. Остальное же примет земля.

Но не будем скулить! Суждено нам родиться вторично!
Будут аспиды выть, сознавая, что это всерьёз.
И вернётся Христос, посетит он Россию и лично
Он укажет ей путь в мир иной, что свободен от грёз.

Может, был это сон? Но Россия по-прежнему стонет,
Подставляя детей под бездушный горячий свинец.
И в крови молодой много судеб, по-прежнему, тонет.
Только знаю – придёт этой жизни счастливый конец...

08.12.1991