Нить путеводную сжав в руках,
Я намотаю её на спицу;
Знаем мы с детства, что в облаках
Мы не летаем, подобно птицам.
Только в душе всё живёт росток - 
Чай, на Земле и не то бывает:
Может быть, что-то решил - и смог,
Нить Ариадны не выпуская.

Что ж; протянуть по земле ту нить,
Чтоб не дышать надоевшей пылью,
Вдруг в небеса вертикально взмыть -
Это полёт выше птичьих крыльев.

Как же узнать, что тому виной,
Что не даёт нам взлететь так долго, -
Каверзный смех над чужой бедой,
Или отсутствие чувства долга,
Или неверие в то, что мы,
Люди - наследники небосвода?
Вот и не вырвемся из тюрьмы
Вверх, где извечная ждёт свобода.

Петь без обмана про всё вокруг,
Весело петь, если сам не весел,
Так, чтобы слышал и враг, и друг -
Это полёт выше птичьих песен.

Это полёт; высота и свист,
И помутненье в глазах немного;
Нить путеводную кинуть вниз -
Может, укажет кому дорогу!
И - в облака, где живёт роса,
Там, где закат пламенеет красный...
Если не вырвался в небеса - 
И на Земле ты живёшь напрасно!

Вверх подниматься, не сметь назад,
Видеть, как твердь где-то снизу тает,
И на толпу сверху кинуть взгляд - 
Это полёт выше птичьей стаи!