Аннотация: Всем отчаявшимся посвящается. С любовью, пониманием. И осознанием того, что не все так однозначно в этом мире
Глава 8
-----------------------------------------
Перебираю тетрадки. Завтра суббота, всего три урока. После них пойду в изостудию. Столько событий, что Гензель за ними как-то потерялся. А жаль. Он неплохой человек, да и преподаватель хороший.
- Даниил!
Блин, ну вот начинается.
- Даниил, ты слышишь меня? - в дверях появляется отец.
- Слышу, папа, - кротко говорю я.
- Что это ты там устроил у отца Лаврентия? - отец то ли пуговицу теребит, то ли просто постукивает пальцами по животу.
- Ничего, папа, - со вздохом отвечаю я. - Он спросил, как часто я молюсь. Ну, я и ответил. Правду.
- Ну, и очень плохо, что твоя правда именно такая.
Ему явно хочется вспылить. Однако звонок Сан Саныча в определенной степени останавливает его. С одной стороны, за отлучение от секции тоже можно было бы взгреть, но с другой - отцу ясно сказали, что мальчишке нужна спокойная атмосфера и доброжелательная обстановка, у пацана посттравматический синдром. Неплохо.
- В бога нужно верить и обращаться к нему за поддержкой, - продолжает он свою линию.
Стараюсь смолчать. Все так же перебираю тетрадки, складываю нужные в портфель. Смотрю учебники.
- А отец Лаврентий - посредник между тобой и богом. А ты с ним так по-хамски...
Тут я не выдерживаю, хотя и знаю, чем это может закончиться.
- Слушай, а зачем мне посредник? Ты можешь мне ответить? Почему я не имею возможности обратиться к этому самому богу напрямую?
- Почему же не имеешь? - несколько опешивает отец. - Вот как раз через эту самую молитву и обращайся.
- Тогда зачем отец Лаврентий?
- Н-ну... По каким-то вопросам он лучше поговорит с богом, чем ты. Грехи, опять-таки, снимет.
- Это он-то? - я даже привстаю. - А кто он такой, чтобы снимать грехи? Ты рожу его видел? А пузо?
- А что "пузо"? - он смотрит почему-то на свое.
- Я бы еще понял, если бы эти самые грехи снимал кто-то вроде ангела. Прекрасный душой и телом. Сам безгрешный. Тогда можно было бы поверить, что такой - снимет. И аннулирует.
- Ты что-то начал забываться! - повышает голос отец. - На себя посмотри.
- Ну, я-то не претендую на роль ангела, - и тут во мне появляется какая-то даже злость. - Я обычный человек, папа. Как, впрочем, и твой попик. И богов твоих мне нафиг не нужно. Где они все, когда люди мучаются от голода, страдают. Когда над ними издеваются и причиняют боль? А? Нету их, как нету. А почему?
- Э-э, как же там? "Бог терпел и нам велел"! - с апломбом восклицает он.
- Так зачем терпеть-то, папа? Неужели нельзя сделать сразу все хорошо? Создать гармоничный светлый мир без боли и страданий? Или, если уж ты такой криворучка, и у тебя с самого начала ничего не вышло, то ты хотя бы потом убери все мерзкое и жестокое. Ну, из того, что намастрячил. Так ведь нет!
- Э-э...
- Пап, не нужны мне такие боги. Ни христианские муки, ни буддистская сансара. Ни-че-го! Я атеист. Знаешь, мне так спокойнее.
- А-а, - начинает отец и сдвигает брови. - Ладно, - вдруг бросает он. - Ты нервничаешь, беспокоишься. Поговорим лучше завтра. Обо всем.
И это правильное решение. По крайней мере, для меня. Хотя бы на какое-то время изводить перестанут.
Забираюсь с ногами в кресло. А мысли так и текут, так и текут сами собой.
До чего плохо, что из секции выпнули. Теперь прости прощай та ослепительная ясность, ради которой я туда и ходил. Которая давала отдых мозгам и словно перезагружала их. Ведь взамен стрельбы наверняка навешают какую-нибудь муть. Типа занятий с попиком. Один плюс - отец хоть как-то стал контролировать себя со мной. Потому что... Потому что и правда после той драки что-то изменилось. Ну, в моем сознании. Я действительно теперь какой-то менее уравновешенный. В смысле того, что быстрее завожусь. Раньше то, что раздражало или бесило, старался просто отодвинуть в сторону, пройти, так сказать, мимо. Ну, сделать вид, что ничего этого типа нет. А сейчас отодвигай не отодвигай, оно так и лезет, так и лезет. И я уже не могу принимать этот самый вид. Будто с тормозов спускает. И сегодня если бы отец начал снова унижать меня, я бы точно вспылил и ответил. Он бы меня стукнул, я бы - тоже. Ну, и понеслось бы дальше по накатанной.
И еще все эти размышления о несправедливости мира, о его подлости и жестокости. В чью копилку падают и падают денежки. Такое впечатление, что голова скоро лопнет. А очистить ее будет нечем. Ужасно.
Упираюсь подбородком в колено, сцепляю руки в замок.
Сегодня небо чистое, должны быть видны звезды. И я уже тянусь к выключателю, как вдруг вспоминаю про девчонку. Рот сразу же сам собой растягивается в улыбке. Даже на душе теплеет.
Ну, надо же! Кто-то еще может завороженно пялиться на эти небесные огоньки. Удивительно. А какие у нее глаза... Нет, ну просто изумительные. Не пустые, не застывшие, не подсчитывающие судорожно выгоду. А такие, ну... Человеческие, теплые, осмысленные. Окна в чудесный сад. Эх. Жалко, что я ее не догнал.
Хотя ну вот бы и догнал. И что? Схватил бы за рукав? Что сказал-то бы? "Здравствуй, мы с тобой, наверное, родственные души. Как тебя зовут"? Смешно. И идиотски. На месте этой девчонки я бы себя сразу отфутболил.
Она ведь явно не из тех, кто знакомится на улице. И что же тогда мне бедному делать, если увижу ее еще раз?
Вытягиваю ноги, дергаю себя за ухо. В голову приходит мало что. Можно сказать, почти ничего.
Попробовать поймать и удержать ее взгляд? И попытаться в своем выразить то, что мы похожи?
Ну, во-первых, если она его не фокусирует на обычных вещах, то взгляд этот и не поймаешь. А во-вторых, подумает еще, что пристаю. Пруд пруди ведь таких кретинов, которые вот так стараются глазами подцепить ради перетраха. Эх.
Зато при мысли о ней, ну как-то хорошо так становится. Словно я не один. Хотя, ну вот и не один, и что? Какая в принципе разница-то? Ведь не зря говорят, один ты сюда приходишь, один и уйдешь. Так-то оно так, конечно. Только если бы нас таких больше было, может, и мир бы вокруг стал другим. Изменили бы мы его. Делами. Энергией. Еще бы чем-то. Сейчас просто на ум ничего больше не приходит.
Сижу, качая тапком. И вдруг понимаю, что думаю почти так же, как рассуждала бабушка. Ну, со всеми своими идеалами о братстве, чистоте помыслов, стремлении к светлому. Вот, блин, умора. Получается, было уже нас таких чудаков двое. И что? Разве что-то переменилось?
Все-таки встаю, вырубаю свет. Подхожу к окну.
Я на капитанском мостике. Обозреваю кусок пространства, в который мы вышли из пустоты, совершая прокол. Похоже, места незнакомые, а рейс-то совершенно обычный. Неужели неточность в расчетах? Барабаню пальцами по стеклу. Кажется, стекло как стекло, но это не так. Наши обзорные экраны способны выдержать прямое попадание крупного астероида. И это если еще не брать в зачет защитное поле. Ну, ладно. Характеристики и так всем известны, чего о них рассуждать. Хуже то, что пока непонятно, куда нас выкинуло. Необходимо срочно определить наше местоположение.
Сажусь в кресло, набираю на пульте код штурмана. И почти сразу под дверью слышатся шаги. Ну, с ума сойти, как быстро он сумел подняться с шестого уровня...
- Даня, ты чего сидишь в темноте?
И сразу же щелкает выключатель. Вздрагиваю.
- Что с тобой, милый? - мама подходит почти вплотную. - На тебе лица нет.
Она кладет руку мне на голову, но я отклоняюсь, так как ее прикосновение почему-то неприятно.
- Что такое? - она явно обижена. - Ты уроки сделал?
- Да. Давно.
Интересно, и что отвлекло ее от любимого сериала? Просто какой-то сбой в программе.
Она внимательно оглядывает меня.
- Чем это ты тут занимался в темноте? - и выжидательно молчит.
Вот больше всего меня бесят их идиотские тупые догадки! Как раз подстать их степени развития.
- Размышлял, представь себе. О судьбах вселенной.
- Чего, чего? - брови мамы ползут вверх.
- Что слышала!
- Успокойся, милый. Что ты так разнервничался? - она хочет погладить меня по плечу, но я отскакиваю, словно ужаленный.
Она некоторое время неподвижно стоит, видимо, не зная, как реагировать.
- Чего ты от меня шарахаешься? - наконец спрашивает она. - Я же не прокаженная.
- Ну-у, - на самом деле я и сам не понимаю, что это я так, ведь она всегда себя ведет в подобном стиле. - Не знаю. Наверное, просто из-за того, что ты меня отвлекла.
- Да? - ее взгляд становится более внимательным и каким-то еще, я даже не сразу понимаю. - Что ты тут сидишь в одиночестве? Пришел бы к нам, с нами бы посидел, - блин, похоже, она озабочена и даже встревожена.
- Мам, и что я буду у вас делать? - засовываю руки в карманы, чтобы скрыть дрожь.
- Как что? Общаться.
- Ха-ха! Умора. Ты смотришь сериал, отец - новости или футбол. В идеале вы оба - в наушниках. Какое, к черту, общение?
- Даня, Даня, успокойся. Не надо нервничать, милый, - мама делает шаг по направлению ко мне. - И вообще, как ты разговариваешь? Что за грубый тон?
Это она права, не знаю, что на меня нашло. Говорю же, в последнее время пошла какая-то разбалансировка.
- Извини, просто никому не понравится, когда его прерывают.
- От чего?
- Господи! От размышлений! Я же ясно сказал. А ты от чего подумала??
- Что это тут за вопли? - в дверях появляется отец.
Отворачиваюсь и одергиваю свитер. Ну, начинается.
- Представляешь, - оборачивается мама к нему. - Я вхожу, а у него тут темень. И он сразу же начинает психовать. Буквально с полоборота.
- Вообще-то, - я с ужасом осознаю, что меня прорывает. - В интеллигентных и культурных семьях, к которым, мама, ты причисляешь и нашу, при входе в чужую комнату принято стучать! Ты знала об этом?
- Так, - взгляд отца мрачнеет. - Ну-ка, заткнись! Слышал? Заткнись, идиот! Ты, похоже, забыл, как надо разговаривать с родителями?
- Это я-то идиот? Я?? - господи, так и зажал бы себе рот. - На себя бы сначала посмотрели. Одноклеточные и пустоголовые мещане! Обыватели!
Ну, все. Я подписал себе буквально смертный приговор. Какой же я и правда кретин. На лбу и подмышками взмокает.
- Что?? Кто?? - лицо отца звереет. - Да кто ты сам-то такой?? Вонючка!
Меня начинает колотить. Сжимаю зубы, чтобы не трясся подбородок.
- Олег, Олег, - кладет мама руку на плечо отцу.
- Я? Я-то?? - начинаю хохотать. - Да чтоб вы знали! Я - капитан межгалактического корабля "Меркур".
- Чего-о? - изумляется отец и выставляется на меня, как на последнего придурка - Сейчас я из тебя эту дребедень-то выбью!
Тут я замечаю странный взгляд матери, устремленный в мое лицо, и слегка отступаю. А она хватает за рукав отца.
- Прекрати, Олег. Перестань! Нам нужно с тобой поговорить. Ну же, - мама тянет его к двери.
- Да что такое? - старается он оторвать от себя ее руки. - В чем дело? Надо этому засранцу показать!
- Пойдем. На два слова.
Они выходят, плотно прикрывают дверь. А я никак не могу успокоиться, стою как пень и дрожу. И что это им там приспичило обсуждать?
Прикладываю ухо к деревянной панели. Подслушивать, конечно, нехорошо, но они ведь явно говорят обо мне. Слышу только какие-то обрывки. "Нездоров", "психика", "показать врачу" и дальше все "бу-бу-бу".
Залезаю в кресло, закрываю лицо ладонями. Тут только дурак не поймет - они считают, что у меня "не все дома". Еще и Сан Саныч наверняка подлил масла в огонь с этим своим посттравматическим синдромом.
Осторожные шаги. Начинает мама:
- Данюша, а у тебя голова не болит?
Вот загнула. Будто это основной признак всех психов.
- Нет, мама. Не болит. У меня вообще ничего не болит, кроме души, - с определенной долей сарказма замечаю я.
- А-а, - она явно не знает, как реагировать. - А что ты понимаешь под душой? - через паузу настороженно спрашивает она, в то время как отец берет стул и усаживается на него верхом.
Смешные какие, право. К чему вот такие вопросы? Чтобы поймать меня на чем-то?
- Душа, мама, находится где-то здесь, - упираю я стиснутый кулак прямо в грудь. - И если ты не знаешь этого, то очень плохо. Ведь у тех, у кого нет души - нет ни совести, ни принципов, ни добра. Слышала когда-нибудь про бездушные автоматы?
- Та-ак, - нерешительно, но угрожающе произносит отец. - Ты опять за свое?
И правда, что за черт сегодня дергает меня за язык? Задираюсь выше крыши.
- Ладно, - примиряюще вставляет мама. - Не будем об этом. Мы же хотели побеседовать о другом, - и выжидательно смотрит на отца.
- Кхе. Да, - говорит тот. - Мы тут вот с матерью посоветовались и решили, - пауза. - В общем, решили, что тебя надо показать врачу. Кхе. В этом твой Сан Саныч прав.
Значит, они действительно считают, что я двинулся. Хотя если оценивать объективно, у меня просто психологическая разбалансировка. Приводящая, по сути, к последствиям, аналогичным действию "эликсира правды". Ха-ха. Умора. Ну, еще голос этот, конечно. Но совсем не очевидно, что его не было раньше. Просто раньше я ни о чем не спрашивал. Вот и все. А если этот голос потенциально был и раньше, то либо я свихнулся уже давно, либо - вообще абсолютно нормален.
- Тебя это не интересует? - в тоне мамы подчеркнутая забота.
- Просто не думаю, что мне это нужно.
- Вот уж не рассчитывал, что ты станешь отказываться. Это ведь в твоих интересах, - отец принимается крутить пальцами, положенными на спинку стула.
- Вам что, кажется, что я псих? - напрямую спрашиваю я.
Они оба отводят глаза. Ведь констатация такого факта - крайне неприятная с их точки вещь.
- Э-э. Просто нам с отцом кажется, что твои фантазии зашли слишком далеко. Ведь тебе уже не пять лет, - мама поправляет складки на юбке. - И повлияла, конечно же, на это травма.
- Даня, ты что, действительно считаешь себя капитаном космического корабля? - отец вкладывает максимум теплоты во взгляд.
Да, рассказать им про капитана - это надо было додуматься до такого. И как у меня с языка сорвалось?
- Ну, мне всегда было интересно представлять себя кем-то еще, - отвечаю я ему. - Разве не так делают все актеры и писатели?
Они переглядываются.
- Так ты теперь еще и актер? И писатель? - уточняет отец.
Вот дураки!
- Нет, - поясняю я. - Сказал для примера.
- А-а. Ну, не важно. Я уже договорился, в воскресенье сходим к доктору. Хорошая частная клиника. И врача рекомендуют, - выжидающий взгляд.
И когда успел? Отец у меня, конечно, очень инициативный и очень споро реализующий то, что решил. Этого у него не отнять. Однако выдающейся карьеры он все-таки не сделал.
- Чего молчишь?
- А чего говорить-то? Ответ мой вы уже слышали.
- Даня, для твоего же блага, - мама кладет руку мне на плечо. - Чтобы ты скорее вернулся в строй.
"В строй". Вот умора! Сразу же представляются бесконечные шеренги марионеток. Марширующих, отдающих честь (ха! в прямом и переносном смысле). С одинаковыми пустыми лицами. Готовых выполнить все, что ни прикажут.
В общем, родители в конце концов уходят, и я остаюсь один. Переодеваюсь в пижаму, готовлю постель.
Ясно ведь было, к каким последствиям все это приведет. Но, однако, вырвалось же. Блин, все-таки какую-то часть контроля над собой я утратил. Навсегда, не навсегда, это уже другой вопрос. Словно плотину какую прорвало. Что думаю, то и говорю. Ну, не всегда, конечно. Но раньше-то хоть думал, что может быть дальше. Ведь не выделяться - безопаснее.
Подхожу к окну. И почти сразу оттуда выныривает двойник. Смешной такой в желтой пижамке с мячиками. Ну, вернее, не совсем, конечно, желтой. Желтая-то она у меня. А у него - цвет как бы полустерт. Интересный такой тон получается, как в дымке.
Прижимаюсь носом к стеклу. Он - тоже. Ладони - к ладоням. И опять словно тепло протаивает с той стороны.
- Знаешь, друг, - говорю я ему. - А ведь, оказывается, ты смерть.
Взгляд у него сразу серьезным становится. Даже задумчивым каким-то. Словно он озадачен.
- Да, да. Представляешь? А я-то считал..., - не заканчиваю я фразу.
Смотрю в его, такие близкие, глаза. Тоном тоже чуть темнее, чем мои. И они, глаза эти, кажутся родными донельзя. Ну, будто свои собственные. Ага. Немного отдаляюсь, чтобы увидеть все лицо.
Да, оно тоже такое... Ну, словно недоумевающее. Типа, и как такие жуткие слова вообще могли придти кому-то в голову.
Вот он, мой друг, с которым вместе играли в зеркальные машинки и солдатиков, вместе рисовали, старались разгадать тайны звездного неба. И придумывали разные истории.
Снова приближаюсь. Вглядываюсь, вглядываюсь. И вдруг чувствую, что меня словно закручивает вихрь. Лицо двойника искажается, глаза становятся такими злыми, что я отшатываюсь. И кричу:
- Кто ты? Кто ты?! Что тебе нужно?
Кажется, в грудь ударяют с бешеной силой. А в голове вертятся слова "Надо понять! Надо понять!".
- Что, блин, понять??
Тут со стуком открывается дверь, а на пороге стоит отец в дурацких трусах до колен и с не менее злым лицом.
- Слушай, братец! Это уже выходит за всякие рамки! Этак тебя скоро связывать придется.
Я оглядываюсь, но мне не до него. Так, может, голос все же был прав, а? Но как?? Как такое может быть? Ведь десять лет. Десять!
- Еще одна такая выходка, и будешь сидеть на препаратах. Как овощ!
- Чего? - наконец отзываюсь я.
- Олег, как ты можешь? - мама в кокетливой ночной рубашке с цветочками так же смешна, как и отец в своих трусах.
Да уж чего душой кривить, и я сам-то, в этой пижамке с мячиками. Увидел бы кто нас всех втроем в таком видоне, уссался бы. Я начинаю ржать.
- Вот видишь, дорогая, - шипит отец. - Он совершенно слетел с катушек.
- Что случилось? - подходит ко мне мама. - Тебе приснился кошмар?
- Ага, кошмар! Да он еще и не ложился. Посмотри повнимательнее на него.
- Почему ты кричал, милый? - она приглаживает мне волосы.
- Мне показалось, - совершенно искренне отвечаю я. - Что за окном чудовище.
- Вот видишь! - повышает голос отец.
- Ну, он у нас всегда был фантазер, - примирительно говорит мама, продолжая гладить меня по голове.
- Но не в пятнадцать же лет.
Да, скоро я вообще перестану приближаться к своему окну. По крайней мере со включенным светом.
- Давай, выпей валерианочки, - советует мама. - И ложись. Время позднее. Тебе завтра вставать.
Она укладывает меня, поит вонючей коричневой жидкостью и выключает верхнюю лампу. Я не сопротивляюсь. Если начать выпендриваться, еще вызовут какую-нибудь психушную скорую. Если такая, конечно, есть.
Лежу, короче, себе такой. Лежу и думаю. Как много событий за один день, зашибись. Еще и название это откуда-то выпало. Ну, "Меркур". Никогда про такое не слышал и не читал. И корабль-то мой всегда был безымянным. Не специально, конечно, а просто не было необходимости как-то называть его. Также как и все члены экипажа не имеют имени. Я - капитан, есть штурман, бортмеханик, инженер, ну, и так далее. "Меркур", ага. Откуда что берется?
Блин, и этот голос с этой своей смертью, и двойник с неотвязной идеей какого-то понимания. Как вспомню его внезапно злые глаза, сразу мурашки бегут.
Что-то все это начинает напрягать. Реально. Жил бы себе с тремя извилинами и с отсутствующей в мозгу функцией воображения, до чего хорошо бы было. Просто замечательно. Мир знай себе трехмерен и зримо вещественен. Ничего потустороннего или странного. Красота!
![[]](/img/l/lazarewa_e_m/04expertshot/dual.jpg)