Аннотация: Совсем другая цивилизация в глубинах космоса, никак не связанная с человечеством и не знающая про него
Глава 8
----------------------------------
- Анк! Вставай, засоня!
Трансляция нечеткая, словно из далёких далёк. И я еще некоторое время купаюсь в синей пустоте.
- Анк! Так хорошо! Бежим купаться?
Меня явно пихают и переворачивают. Приоткрываю глаза, чихаю. И просыпаюсь окончательно.
Ранч с умильной мордой торчит рядом. Веселый, шерсть торчком - питается. Леса вокруг нет уже и в помине.
- Ну ты и засоня! Я уже часа два, как встал. И побегал, и попрыгал. И за пунтами погонялся. И с Приком перекинулся парой слов. А ты все спишь. Утро - чудесное. А ты?
- Я тоже - чудесный, - улыбаюсь я. - И хватит уже меня тормошить, я уже проснулся.
- Если смотреть со стороны, то не совсем.
- А что не так-то? - мои шерстинки тоже растопырены - ночным гурманством звезд сыт не будешь.
- Глаза открывай нормально, и бежим купаться. Чувствуешь запах моря? Оно уже совсем рядом. Ты вчера почти добежал до него.
Ветер действительно доносит соленые терпкие запахи, которые будоражат меня. Встаю, не медля. Кувыркаюсь и подпрыгиваю для разминки. Ранч следит, морща нос.
А потом мы несемся наперегонки туда, откуда слышится плеск волн. И р-раз - вот он, голубой мелкий почти горячий песок. Лапы проваливаются, заставляя нас притормозить.
Но д-два - узкая полоса песка на тон темнее - он мокрый и держит просто отлично. Тр-ри! С разбегу - в воду!
И сразу - будто в невесомости. По крайней мере мне кажется, что именно так и бывает там. Тугая теплая среда слегка сдавливает. Старается вытолкнуть. Веса почти нет. Рядом торчит голова улыбающегося Ранча, который чинно и слаженно двигает лапами - плывет. Тело его в воде странно приплюснуто и кажется непропорционально вытянутым и плоским. Смешно.
Дно словно совсем рядом, будто можно коснуться его лапой. Но я знаю, что до него метра четыре, не меньше. И с каждым нашим движением становится все глубже и глубже. Это море такое - сразу с берега глубоко. Как-то раз я вышел на место, где был почти обрыв прямо с суши. Помню, мне там нравилось влетать в воду с разбега, последним прыжком отталкиваясь от земли.
Вот там - да, настоящее чувство полета. Будто взмахиваешь крыльями и отрываешься от поверхности, взмывая в небо. Только на самом деле, не в небо, конечно, а в море. Но, думаю, птица чувствует что-то сродни этому.
Надо же, каким близким кажется дно. Можно разглядеть каждую песчинку - светло-голубую, отливающую перламутром. И на этом фоне порхают разноцветные рыбки - как пунты.
Ранч погружается с головой - тоже разглядывает, только кончик хвоста торчит над водой. Прямо как колючка перебеги-травы. Смешно.
- Красиво, - транслирует он. - Прыгну ближе, пока не вытолкнет.
А мне пока не хочется, плыву себе - нос кверху. Дружище сгущается на дне, становясь еще более плоским. И маленьким - маленький Ранч где-то там, внизу.
Вижу, как он наклоняет голову, рассматривая что-то. Старается перебирать лапами, чтобы идти. Потом смешно растопыривает их, пытаясь удержаться около дна. Но через мгновение оказывается рядом со мной, отпыхиваясь и фыркая.
- Вытолкнуло, - констатирует он. - Нормально и не разглядел ничего.
- Надо сгустить купол, - советую я ему. - Такой... Задумать сразу, чтобы был передвижной. С тобой чтобы двигался.
- Так это надо будет прыгать прямо с ним - чтобы воздух был. Меня же вытолкнуло, потому что воздух кончился.
Роюсь в ментасфере. Ну да - именно так и исследовали моря, я вовсе не оригинален. С океанами, правда, вышла промашка. Они слишком глубокие. Поэтому ученых выталкивало скорее, чем они успевали сгуститься на дне.
- Выбирай модель, - кидаю я Ранчу информацию. - Какая больше нравится. Нерабочие в ментасферу не выкладывают.
Он смеется, однако воспользоваться советом не спешит. Берег уже довольно далеко. Он еще просматривается, но в виде узкой темно-голубой шерстинки. Толща воды под нами держит особенно хорошо, а вот ее гребни мне не нравятся. Начинается довольно сильное волнение - захлестывает с головой. А это не очень приятное ощущение.
- Ничего, - говорит Ранч. - Скоро должно закончиться.
- Откуда ты знаешь?
- Ветер сегодня шалит, вот и все. Ему вот-вот надоест.
Я внимательно смотрю на него, потом фыркаю.
- Ну ты и шутник. Давно погоду предсказываешь?
Мы с ним лежим на поверхности, растопырив лапы. Нас поднимает и опускает. Иногда даже швыряет.
- Да никакую погоду я не предсказываю, ты и сам отлично это знаешь. А вот ветер мне нравится, поэтому я его и чувствую.
Да, это он верно сказал. Ветер ему нравится даже больше, чем мне. Сколько раз бывало, что Ранч специально сгущался высоко в горах - чтобы ощутить его силу и мощь. Но вот чтобы понимать поведение ветра - такое я от него слышу впервые.
Даже не думал, что через столько лет можно узнать о дружище что-то новое. Казалось бы, весь Ранч давно уже передо мной, как шерстинка на лапе. А вот, оказывается, и нет. Забавно. Чего еще, интересно, я не знаю о нем?
Пока мы лежим, едва перебирая лапами, море действительно успокаивается. Остается только колыхание. И теперь-то уж точно - мы словно в невесомости. Тела не чувствуешь вовсе. Вернее, не то чтобы самого тела, а его веса.
Внизу темная синева, вверху - светлая. И два солнца - голубое и желтое, медленно ползущие к зениту.
- Ты знаешь, что мы отплыли уже очень далеко? - спрашивает Ранч.
- Ну, то, что очень - не знаю. А вот, что далеко - да, - смеюсь я. - Берега-то совсем не видно.
- Уже часа два купаемся, - констатирует он.
- Тебя Прик просил вернуться к определенному часу?
- Нет, конечно. Просто хочется уже на травке поваляться, а потом наперегонки поноситься.
- А у тебя нет ощущения, что мы в невесомости?
Дружище глядит на меня с веселым интересом.
- Да нет, как-то не думал об этом, - он пробует поболтать лапами сильнее. - Но ведь и на самом деле похоже. Вернее, - поправляется он. - Похоже на наши теории о невесомости.
- Ладно, давай обратно, - я разворачиваюсь к берегу.
- Поплывем или прыгнем?
- Ты устал?
- Нет, но хочется поскорее на прочную поверхность.
- Сам же звал купаться, - морщу я нос.
- Но не два же часа, - фыркает Ранч. - Два часа - это как-то уже слишком. По крайней мере, для меня.
- Н-ну, прыгай, - говорю я ему. - А я поплыву. В воде работают мышцы, которые редко задействуются на суше, и хочется как следует размяться.
Дружище несколько секунд глядит на меня, а затем исчезает. Я остаюсь наедине с морем, к которому так долго стремился.
Странно вот, почему раз или два в год меня так тянет к нему? Не знаю никого, кто поступал бы так же. Вот, допустим, Ранч - ему нравится ветер. Но ветер - он такой, как бы отдельный. Ну, как существо само по себе. И носится, и бегает - не хуже иного тхорга.
А море никуда не двигается, находится себе на одном и том же месте. Конечно, изнутри оно почти всегда неспокойное. Но ты всегда найдешь его точно там, где и оставил - это тебе не лес. Ну и не ветер.
И ни у кого я не встречал такого настойчивого желания, почти потребности - повидать море. Навестить его. Зачем? Непонятно.
Какой-то родственности с ним я не чувствую - ничего такого. Просто неизвестно отчего возникает призыв настолько сильный, что противиться ему нет сил. Да и для чего противиться-то?
И вот я бегу - всегда разными дорогами. Добегаю, окунаюсь, провожу рядом несколько дней. Призыв отпускает сразу же, да. Но никаких озарений или откровений здесь, у моря, я не чувствую. Ничего не накатывает, не захлестывает с головой. Если не считать волн, конечно.
Столько всего непонятного в мире. Чего и не разгадать никогда совершенно. К одному просто не знаешь, как подступиться. К другому подступайся, не подступайся - разницы никакой. Это "другое" - за гранью нашего разума.
Хотя есть, например, знания, которые взялись непонятно откуда. Словно были в нас всегда, как будто заложены изначально. Мы просто знаем что-то, и все.
Медленно перебираю лапами - чтобы не сносило. Вернее даже - не утаскивало в море. Но потом и мне вдруг хочется уже ступить лапами на твердую землю. Разворачиваюсь в сторону еле угадываемого берега и сильными рывками принимаюсь продвигаться туда.
Через некоторое время чувствую, как начинает звенеть каждая мышца. Шерстинки на спине и голове расправляются, топорщатся, стремясь тут же восполнять утекающую энергию.
Плыву медленно, но верно. Медленно - потому, что внутреннее течение по-прежнему старается отнести меня от берега.
- Ну ты где? - спрашивает Ранч. - На другой планете?
- Ага, - фыркаю я. - В другой галактике.
- Похоже на то. Я уже устал ждать тебя.
- Потерпи. Я тренируюсь.
- Ну-ну. Давай тогда тренируйся побыстрей.
Плыву, заставляя работать все тело - на суше такая тренировка попросту невозможна. И вновь радует осознание, что у меня такое замечательное и слаженное тело. Такое послушное, отлично функционирующее. Красивое.
Я устаю, да. Невозможно не уставать - несмотря на постоянное восполнение энергии. Однако все равно потребуется масса времени, чтобы наступило изнеможение, после которого сработает что-то, что вытолкнет из некомфортных условий. Я не имею в виду текущую ситуацию. Вернее, имею, но это просто частный случай общего правила.
Не знаю, как другие существа. Не уверен, что у них так же. Хотя нет, ментасфера отмечает, что по крайней мере в нашем мире именно так построены все живые существа. Про растения - говорит - непонятно.
Ну, это-то понятно, что про растения непонятно. Кто бы сомневался. Растения - они странные. Вроде живые, а вроде - и нет.
И все же - кто я такой? Являюсь ли я неделимым нечто со своим телом? Или "я" - это что-то другое, просто помещенное в эту расчудесную оболочку?
Что происходит, когда тхорг растворяется в вечности? Куда девается его личность? Я не имею в виду опыт, навыки и память - это-то ясно, все это переходит к новому тхоргу, только что сгущенному. А вот что случается с растворенным? Куда девается его "я"?
Кто может поручиться, что растворяется только тело, а, например, некая сущность не переходит в другое место, в другую оболочку? И, может быть, это другое тело, другой разум не только не вспомнит о том, что был некогда тхоргом. А и даже тени, ряби его ощущений и памяти не останется. Так он может прожить всю свою жизнь, не представляя, что раньше был тхоргом.
Странно. Странно даже думать об этом. Вот так живешь, живешь. Причем долго - другие обычно живут меньше. И всё - абсолютно всё - будто смоет морская вода. Например, когда строишь что-то из песка. Или ходишь туда-сюда, оставляя следы. И раз - волна. И два - и нет ничего, будто и не было.
Ходил себе тхорг, ходил. Скакал даже. А и будто и не было его вовсе...
Холод и судорога проносятся вдоль позвоночника, заставляя тело на мгновение онеметь и сжаться. И этой доли секунды оказывается достаточно, чтобы я тут же сгустился на суше, в нескольких метрах от кромки берега. Прямо перед носом опешившего от неожиданности Ранча. Настолько опешившего, что он падает на хвост, словно от толчка.
- Что случилось? - глаза его круглы, как гипотетические планеты. - Решил пошутить?
- Да нет, - медленно транслирую я, отряхиваясь и приводя себя в порядок. Непонятного ощущения нет теперь и в помине.
Ранч внимательно оглядывает меня.
- На вконец изнеможенного или нахлебавшегося воды ты не похож, - констатирует дружище. - Я ждал тебя, заметь - ждал терпеливо. Даже начал различать твою упрямую башку на фоне моря. И вдруг...
- Ну да, - отвечаю я. - Вдруг. У меня было что-то вроде судороги. Миг, не больше. Но самосохранение сработало немедля.
- У тебя? Судорога? - Ранч вновь оглядывает меня. - Странно.
- Я тоже думаю, что странно. Слушай, - говорю я без паузы. - А вот куда девается личность тхорга, его "я", при растворении?
- Давай, может, поносимся сначала? - нерешительно предлагает дружище. - Я тебя ждал тут, ждал. А ты вот сразу так - и за философские вопросы.
- Меня схватило в тот миг, когда я стал размышлять об этом, - вновь отряхиваюсь и топорщу шерсть.
- И как это связано? Не вижу зависимости.
- Ни раньше, ни позже, - настаиваю я.
- Просто совпадение. Как это может быть связано, не понимаю.
- Ну и куда же девается тхорг как таковой при растворении? - снова интересуюсь я.
- Тоже растворяется. Куда же еще-то?
- А если нет?
- Что значит "нет"? Куда ему еще деваться-то, когда его нет совсем?
- А что, если ты никак не связан со своим телом? Вернее, связан, конечно, но не так, что ты его часть. А просто размещен в теле? Ну, например, как засунут в норку?
- Я? - изумляется Ранч. - Засунут в норку? Ну ты даешь! Вот так и оставляй тебя одного. В море.
- Ну да, - я делаю несколько пробных прыжков. - И когда тхорг растворяется, его сущность, его "я" - называй как угодно - не растворяется вместе с телом, а переходит в новый мир, в новое тело. Куда-то еще.
- Ого!
- И тогда можно сделать вывод, что и тело тхорга у этого "я" отнюдь не первое и не единственное. А так как мы ничего не помним о своем предыдущем существовании...
- То его и не было вовсе, - заканчивает за меня Ранч и морщит нос.
Я фыркаю и толкаю его лбом.
- Ну уж нет, а вовсе даже наоборот - что в этом новом теле ты или я точно так же не будем подозревать о нашей жизни вот здесь и сейчас. И вот это для меня как-то тревожно.
- Ну ты и загнул хвост. Прямо как фантаст.
- Ну вот. За этими самыми мыслями меня и застала судорога. Как будто приполярным холодом прошла вдоль тела. И меня тут же выбросило.
- Пошли поносимся? Подумаем потом.
- Пошли.
Мы вскакиваем. Сначала Ранч, затем я. И несемся что есть мочи вдоль берега. Кувыркаемся, возимся. Мчимся от моря прочь. Дурачимся вовсю.
- Странно все это, - наконец говорит он.
- Что именно? - спрашиваю я, стараясь ухватить его за хвост.
- Ну, что к тебе приходят такие мысли, что вот я могу быть отдельно от меня.
- Это почему же?
- Вспомни, растворение в вечности - несмотря на свою бесповоротность - акт добровольный. И не просто добровольный, а выбираемый тхоргом тогда, когда он до предела устает жить. Когда абсолютно все кажется ему скучным, неинтересным, тусклым, бессмысленным.
- Ну и?
- Как же такой тхорг, которому до кончика хвоста надоела жизнь, может начать ее вновь где-то еще? Пусть в новом теле, в новом мире, но ведь снова - жить.
- Ты упускаешь один момент, - я обхожу дружищу кругом, чтобы лучше его видеть. - При таком переходе личность полностью, абсолютно забывает обо всем, что было до этого.
- Отличная логика, - фыркает Ранч. - Таким способом можно объяснить вообще все что угодно. Не помнишь - и все тут!
Я тоже фыркаю - действительно, с точки зрения фактов и здравой логики мои идеи выглядят, мягко сказать, нелогично, притянуто за уши. Да что уж скрывать - по-дурацки. Но куда тогда девать не проходящее ощущение, что в них все-таки что-то есть. Сердцевина какая-то, закопанный камешек.
- У меня и еще есть идеи, - смеюсь я. - Например, что когда мы засыпаем, то просыпаемся в другом мире, а когда ложимся спать там - просыпаемся здесь. Поэтому и снов у нас никаких нет - потому что в реальности их действительно не существует.
- Просыпаемся в новом теле? - с сомнением смотрит на меня Ранч.
- Ага, - морщу я нос.
- Дались же тебе эти другие тела! - восклицает он. - Как будто ил к лапе пристали они к тебе.
Я все это представляю и принимаюсь хохотать - настолько смешно это выглядит.
- Дразнишься, что ли?
- Да ну нет же!
- Тебе, может, твое собственное тело не нравится? - продолжает выпытывать дружище.
- Очень нравится, - искренне отвечаю я. - Мне кажется, оно совершенное и очень красивое.
- Тогда чего? - его уши смешно съезжают набок, что вызывает у меня новый приступ веселья.
- Просто высказываю тебе свои идеи, вот и все. Не хочешь слушать, рассказывать не буду.
- Да уж нет. Ты уж лучше - давай, рассказывай. Второго Пенделла мне не надо. Вернее, не хочется доводить до состояния, в котором оказался Пенделл.
Мы оба почти одновременно тянемся к дружище Пенделлу и с удовлетворением убеждаемся, что он в полном порядке. Даже напевает там что-то.
- Как дела? - спрашивает у него Ранч.
- Привет, дружищи, - говорит он. - У меня все хорошо - до сих пор благодарен тебе, Анк. Осталась пара штрихов, и работа будет закончена. У меня уже и новая созрела. Правда, пока только в виде идеи.
- Когда выставлять собираешься?
- Думаю, на днях. Вас уведомлю особо.
- Замечательно! - транслирую я. - Удачи!
- Пока! - отвечает Пенделл и отключается.
Ранч некоторое время глядит на меня, потом садится на хвост.
- Да, сейчас у дружищи все в порядке, - он дергает ухом. - И вот каким, интересно, образом это гипотетическое "я" может переходить в другое тело? С точки зрения физики.
- С точки зрения физики - это по твоей части, - морщу я нос. - Ты же знаешь, у меня натура - творческая. Просто придумывает идеи. Без объяснений, так сказать.
- Да уж, - Ранч вздыхает. - Красивое сегодня небо. Облака такие вон - курчавые, можно сказать. Фигурчатые. Знай себе представляй всякое.
Я следую за его взглядом и действительно вижу их - на самом деле занятной такой формы. Мы ложимся на брюхо и принимаемся наблюдать за ними. А они медленно, словно нехотя, двигаются справа налево. Переплетаясь, образуя новые фигуры и сочетания.
И перед нами разворачиваются разные удивительные картины, постоянно меняющиеся, трансформирующиеся во что-то иное. Как ветер, что гонит их неизвестно куда с неизвестно какими целями.
- Вот если бы ты не стал художником, - неожиданно спрашивает дружище. - Кем бы ты был?
- Не знаю. Я же разное пробовал. Как, впрочем, и ты. И как, наверное, любой из нас.
- Я вот думаю - вполне возможно, что кто-то вот так живет себе, живет и не подозревает, что он просто гений в каком-нибудь деле.
- Слушай, ну рано или поздно его притянет как раз к тому, в чем он гений. Всегда так бывает, жизнь длинная.
- Я немного не об этом.
- А о чем тогда? - поворачиваюсь я к нему.
- Ну вот представь, вполне может быть, что у тебя или у меня настоящий талант к тому, чего среди нас еще нет. А может - и никогда не будет.
Да, это он прав - такое вполне вероятно. Ведь не было же когда-то физики той же. Или, например - геологии.
- Представь, - глаза дружищи округляются. - Что ты - гениальный создатель миров.
Я вытаращиваюсь на него и даже привстаю. А он фыркает.
- Да уж, - наконец говорю я. - Получается, что ты фантазер почище моего носа.
- Нет, ну ты только вообрази, насколько это здорово!
Я честно представляю и действительно впечатляюсь.
- Это же сколько знать надо, - начинаю я. - Столько-то таких частиц положить, столько-то сяких.
- А тебе их и знать-то не надо вовсе, - беззаботно отвечает дружище. - Ты их сам же и придумывать будешь на ходу. Или вообще, - уши у него становятся торчком. - Все это создастся само по себе, тебе лишь надо вообразить, что это будет за мир, какие у него законы, например. Что за существа будут его населять.
- Например, - продолжаю я его мысль. - Силы тяжести там нет вовсе. Поэтому все летают за просто так.
Теперь Ранч поворачивается ко мне, глаза его блестят.
- Слушай, ну вот да. Без тяготения даже вот и не знаю, что получилось бы. Это бы ни звезд тебе, ни планет, ни галактик.
- А законы все ведь я придумываю, верно?
- Ну, верно, - сопит он.
- Ну, так и вот - постановляю! Звезды и галактики есть, а тяжести - нет.
- Это у тебя все живые существа в космосе, что ли, живут?
- М-м, ну не знаю. Хотят - в космосе, хотят - на планетах.
- Так атмосфера же удерживается силой тяжести планеты, - огоньки интереса в его глазах разгораются сильнее.
- А у меня будут законы такие, что атмосфера есть, а тяжести - нет. Чем именно все это обеспечивается - ты сам сказал, знать мне, как творцу - не обязательно.
Ранч еще некоторое время смотрит на меня, а затем принимается хохотать.
- Ну, если как творцу, - говорит он. - То и правда - не обязательно.
![[]](/img/l/lazarewa_e_m/flash08/ank_small.jpg)