Очередной унылый день на работе. Должность системного администратора хороша тем, что достаточно один месяц поработать на славу - и еще почти год можно имитировать активность, спокойно получая зарплату и лениво подыскивая халтурки, о которых шеф никогда не узнает. Переустановить систему, раскинуть сеть в небольшом офисе, настроить офисную АТС - все это обеспечивало небольшой, но стабильный и приятный доход. Особо радовал тот факт, что его уже начали рекомендовать друзьям, заработало сарафанное радио - самый надежный вид рекламы. Вот только скука...
Скука была его основным врагом. Типичный день начинался с кофе и новостных сайтов, неспешно переходил в обед и развлекательные порталы, завершался в итоге онлайн-играми. Да он мог вообще сидеть дома, но нет - шеф требовал обязательного присутствия на рабочем месте "на случай а вдруг чего". Новостей практически не было - ну не считать же таковыми очередной развод Киркорова, беременность леди Гаги и поражение Динамо в каком-то малозначительном матче. Демотиваторы, веселые картинки, забавные видеоролики, сайты анекдотов - они дублировали друг друга, пытаясь всеми силами держать неверную армию посетителей, троллей и гламурных фифочек в поисках богатого спонсора на Бентли.
Да, он пытался бороться. Писал статьи в профильные онлайн-издания, изучал тематические форумы и ходил на курсы, организованные ведущими компьютерными компаниями. И раз за разом приходил к печальному выводу - он достиг своего потолка, требовался качественный скачок... а зачем? Зачем менять стабильность на неизвестность, хорошую зарплату на обещания, должность ведущего специалиста компании на унылую позицию новичка. Оно надо?
Его прибежищем стали онлайн-игры, где он мог быть тем, кем хочется. Могучий маг, обрушивающий смертоносные заклятия на врагов, умелый танкист, азартный пилот истребителя-перехватчика, командир неслышно скользящей в пучине подлодки - он перепробовал все. Совершенство лишь результат времени и старания - и пущенная вслепую торпеда находила борт вражеского корабля. Вираж наугад - и пулеметы крошат стабилизаторы бомбардировщика, почти дошедшего до базы, и полыхает кроваво-красным огнем тяжелый танк, укрывшийся за полуразрушенным домом.
Рано или поздно ему наскучивала очередная игра, превращаясь в унылое убийство времени. Яркость эмоций угасала, победы переставали радовать, становясь привычными. Впрочем, уже месяца полтора новая игра не отпускала, затягивая все новыми заданиями, заставляя задерживаться после работы и, засыпая, думать об изменении стратегии и необходимости сменить оружие. Осталось еще немного - захватить блиндаж, а в нем должна быть новая снайперка с боекомплектом и союзники. Они ... мысль оборвалась, и он уснул.
День пролетел, отмеченный лишь редкими звонками и удачными анекдотами. Лендкрузер щефа фыркнул выхлопом, пробуксовав по ноябрьской грязи. Пора. Монитор высветил заставку игры, пальцы привычно легли на клавиши. Наушники негромко шелестели осенним дождем, льющим уже не первый день. Он, умело скрываясь за кустами, добрался до ржавой двери ДОТа. Прямо у входа лежал погибший снайпер, его винтовка тускло блестела под влажной водяной пленкой. Винтовку в инвентарь, боезапас собрать, дверь... экран полыхнул ему в лицо, заставляя зажмуриться и отшатнуться.
- Стоять, рядовой! - ему в лицо смотрел ствол автомата. Промокшая одежда давила на плечи, ручейки воды текли по спине и груди. Плечи ныли, натертые тяжелым вещмешком, сапоги вязли в раскисшей почве. Снайперская винтовка увесисто оттягивала руки. Каска позванивала в такт особо крупным каплям.
- Ты откуда взялся? - глаза под потертой каской смягчились. - Снайпер? Давай быстро внутрь, сейчас немцы пойдут.
Его взгляд панически метнулся в сторону. Пара солдат в вытертой зеленоватой униформе, побитые каски, старые винтовки в руках. "Трехлинейки" - всплыло название в памяти. "Прицельная дальность два километра, пять патронов в магазине" - мозг цеплялся за привычные понятия.
- Где я? - сумел просипеть он. - "Что за...?"
Рокот моторов оборвал его бормотание. Сержант ("О, успел опознать погоны" - вяло удивился он) метнулся к амбразуре и затейливо выматерился. По дороге у подножия холма уверенно ползли танки. "Pzkpfw-IV, орудие 75 мм, два пулемета" - автоматически сработала память. В люке головного танка виднелся офицер, покачивающийся в такт неровностям дороги.
- Стреляй, мля! - сержант глядел на него в упор. В глаза бросилась тусклая звезда на каске, побелевшие пальцы, сжимающие цевье автомата. - Стреляй!
"Но я... какого... что я тут..." - панические мысли метались в его голове, а винтовка с деревянным стуком легла на срез амбразуры, в мутном прицеле качнулся погон с витыми готическими буквами, перекрестье легло чуть ниже черных наушников поверх коротких светлых волос. Палец потянул спуск, время замерло, словно сердце пропустило удар. Гулко ударил выстрел.