Аннотация: Потерять. Сойти с ума. Просто идти на свет, пытаясь отыскать потеряное эго. Уильям Ти Спирс пытался, Уильям Ти Спирс до сих пор пытается.
Строчка за строчкой. Черные чернила ложатся на бумагу. Белый листок исписан с обеих сторон ровным аккуратным почерком. Он не знает,в который раз пишет это письмо, да и не незачем знать. Вокруг только четыре стены, неприятного, желтоватого цвета, тяжелая кровать и небольшой столик рядом. Он до сих пор не может понять, как здесь оказался. Он не больной, ему не за чем оставаться в палате. Уильям Ти Спирс, строгий ледяной начальник, всегда рассуждающий трезво, попал в заведение для душевно больных несколько месяцев назад, сам не зная, почему. Каждый день все идет по кругу. Сначала приходит врач, задает уже надоевший вопрос, потом оставляет ему несколько листов и ручку, Уилл пишет письмо. Вечером лист забирают, а утром все повторяется. Это раздражает и сводит с ума. Нет, он не сумасшедший, Спирс убежден в этом и изо дня в день требует отпустить его.
И вот очередной круг и очередные слова на бумаге.
"Здравствуй. Я не могу понять, почему ты не отвечаешь на мои письма уже неделю. Почему? Я все жду ответ. Не могу написать никому, кроме тебя. Мне не хватает работы и цвета, что приносил ты. Оттенок крови, свежей, только пролитой. Я отношусь к нему равнодушно, но не тогда, когда это алое пятно сидит в моем кабинете. Никто кроме тебя, Сатклифф, не отвечает на мои письма. Начальство не станет связываться с душевнобольным. Я не верю, что болен, но врач в этом убежден. Что он может знать? Залезают в душу, выворачивают на изнанку. Забрали все письма, сказав что я слишком много думаю о тебе. Прошу, приди ко мне. Увидеть тебя - значит больше не думать, что возможно врач прав. Я один в палате, говорят, что я беспокоен в последнее время. Не замечал этого. Только и делаю, что хожу из угла в угол или лежу. Скучно. Впервые в жизни скучаю, не зная, чем себя занять. Постоянно хочется спать. Наверное, дали снотворное. Все это странно. Хочу скорее вернуться обратно, чтобы приступить к работе, чтобы увидеть тебя. Мне плохо здесь. Прости, если что-то не так. Напиши. Знаешь, если мне запретят писать письма, то я точно стану сумасшедшим. Доктор Хепперс сказал что у меня паранойя. Смешно, не правда ли? Я не шизофреник. Приди, скажи о этом не верящим мне созданиям.
Сегодня опять он приходил и задавал уже ставшие привычными вопросами. Как я себя чувствую, что я увидел когда открыл глаза, что мне снилось, где сейчас ты. Отвечал на автомате. Да, я всегда говорю одно и то же, потому что правда не изменит положение. Он каждый раз записывает что чувствую себя хорошо, что увидел потолок этой проклятой палаты, что ничего не снилось, что ты сейчас наверное на работе или прохлаждаешься где-нибудь. Хочешь узнать, что я видел во сне по настоящему? Тебя. Очень сильно испугался. Небо багрового цвета, будто раскаленное. По всюду люди. Я на старом кладбище. Древние склепы и кресты. В яму опускают дорогой гроб, а в нем в алых маках ты. Слышен крик, причитания и музыка, будто из неоткуда. Все оплакивают гибель своего любимца. Не знаю, что бы произошло, если бы сон оказался правдой.
Скоро придет врач, пора заканчивать письмо. Я не раз говорил, что скоро сойду с ума и буду лежать здесь вечность, но не хочу этого. Безумно скучаю по тебе.
Твой Уильям Ти Спирс."
Он отложил листок в сторону. Минуту спустя уже рвет на части, стараясь чтобы кусочки были как можно меньше. Складывает аккуратной горсточкой на столе и приступает к написанию нового. В нем пара приказаний и правильная форма заполнения отчетов. Очередной серенький по содержанию листок бумаги.
Он встает и начинает ходить из угла в угол, отсчитывая метры между ними. Единственное развлечение. Вскоре послышались шорохи, дверь отворилась, в палату вошел худощавый седоволосый человек, а с ним санитар и медсестра. Спирс молча сел на кровать, предугадывая просьбу врача.
- Здравствуйте, Уильям. Вижу, что письмо Вы уже написали. Сегодня я задам пару вопросов. Как себя чувствуете? Что с Греллем Сатклиффом? Что Вам сегодня снилось?
Спирс только вздохнул. Опять круг.
- Зачем вы каждый раз задаете этот вопрос? Все равно не будет других ответов, отличных от того, что говорю каждый день. Почему не хотите меня выписать? Я абсолютно здоров.
- Уильям, это моя работа задавать глупые вопросы. А сейчас позвольте Агнес сделать укол и вас оставят в покое. Завтра мы обо всем поговорим.
Как только все удалились Спирс лег и провалился в сон. Они забрали письмо в очередной раз. Отправят ли его? Может. Они обязательно должны это сделать.
Утро не принесло ничего нового. Потолок в сетке трещин. Все та же палата. Иногда хочется чтобы весь этот ужас оказался лишь кошмаром. На столе лежит аккуратно сложенный листок бумаги. Красные чернила. Оно от него. Не знает, читать или нет. Сатклифф всегда пишет то, чего не ожидал. На обычные распоряжения реагирует как на любовные письма. Когда надоело ходить от стены к стене он взял письмо и сев на край кровати принялся его читать. Все в стиле Сатклиффа, куча пустой болтовни. Только один вопрос заставил задуматься: "Почему ты ушел?". Странно, он не помнит как уходил. Вообще ни чего что произошло и как он здесь оказался.
За дверью послышались шаги. Зашел доктор. Его охватило непонятное чувство. Что было дальше Спирс не помнил. Очнулся привязанным к кровати, в смирительной рубашке.
- Уильям, я не успел задать вопрос. Вы накинулись на нас. Где сейчас Грелль Сатклифф?
- Пошли вы к дьяволу! Смерть, откуда мне знать? Почему именно этот вопрос?
- Вы не помните что произошло четыре месяца назад?
- Я не помню что было вчера.
Доктор вздохнул. Все куда хуже, чем он думал. Спирс же пытался понять, что произошло. Уже в который раз, хотя он и не помнил этого.
- Грелль умер четыре месяца назад,- смотря мужчине прямо в глаза говорил доктор.- После его похорон у вас развилась шизофрения. Каждую ночь пишете себе письмо от имени Сатклиффа, меняете почерк и, честно сказать, довольно умело. В первые дни не обращали внимание, но потом стало хуже. Говорили то от имени Грелля, то от своего. Разгромили свой кабинет. Порезали вены. Писали кровью "Верните". Хорошо, что вовремя отправили к нам. Вы понимаете, что альтер эго уничтожает сознание того Уильяма Ти Спирса, которого знают окружающие? Если лечения не будет - вы окончательно сойдете с ума. Вы ведь не сумасшедший? Просто примите что Сатклиффа больше нет. Ваш друг умер от рук демона, не ваших, вы не виноваты, Уильям, понимаете?
Спирс молча смотрел куда-то в сторону, потом резко дернулся и закричал так, что медсестра подскочила и спряталась за спину санитара.
- Нет! Вы лжете! Не может быть. Грелль Сатклифф сейчас в департаменте, бездельничает как всегда. Вы лжете! Отпустите меня!
Врач только вздохнул. Жестом он указал на дверь. Спирс не заметил как они ушли. Кричал, что все неправда. Вокруг уже не было комнаты со стенами неприятного желтоватого цвета. Была пустота. Тьма, опутывающая душу своими стальными сетями. Паранойя. Нет, только не у него. Потерял алого и потерялся сам. Каждый день будет похож на другой. Глупые вопросы, письмо и крик, который будет слышать вся клиника. Он не сумасшедший, просто потерялся. Сейчас нужно просто идти на свет, стараясь отыскать свою душу, что бродит в хрустальном аду.