Я сижу на осколке остывшей планеты,
Лениво плывущем в глубинах Космоса,
Он был частью целого когда-то, где-то,
Ныне просто немая повесть без голоса.

Он велик. Он будоражит воображение -
Каким же был мир, раз это осколок его?
Это город. Циклопические сооружения -
Много вложили строители гения своего!

И души, и воли, разума, сердца, чувства,
На голом расчете такое нельзя построить.
Это не ремесло, это истинное искусство!
Потом какая стряслась рядовая история?

Грязью заполненный мир просто лопнул?
Дорвались рановато до опасных ответов?
Чересчур погнались за какой-то утопией? 
Пересеклись с орбитой Черной Планеты?

Не суть. Важно, что любили и ненавидели.
Зло и добро - не владение отдельного мира,
Старой лишаясь, они ищут новой обители,
Как бродяга ночлега под крышей трактира.

Умирая, мир свое выливает  Добро и Зло
Во вселенскую реку, поток бесконечности,
Жаль, но Добру с проворством  не повезло -
Зло веселее бежит по стремнине вечности.

Зла перевес причина гибели многих миров,
Что переполнит оставшиеся, я вопрошаю?
Что вам делать? И как защитить свой кров?
Я устал. Закрываюсь крыльями и засыпаю.