Не осталось ни гордости, ни чести, ни гонору- 
Толедская шпага грубо сломана у эфеса.
И откуда бы взяться - да в любую кинь сторону,
И что осталось от былого поэта-повесы?

Ритмы сточены, как подковы у скверной лошади,
А чувства пропиты, розданы, выпиты, вылиты,
Музыка образа - и та куда-то заброшена, 
А все светлое - словно грязной тряпкою вымыто.

Шпага сломана - но под полою прячется дага,
В сапогах по ножу, да и в рукавах по стилету
Но когда душа отзывается черным оврагом,
Тогда все это, мой друг, лишь груз железных предметов.