Так не хватает нежных
Женских рук на лице и губ,
Дышащих:
"Я люблю..."
А все остальное есть - 
Пустая сума,
Надломленная спина,
Забывчивые друзья,
Имя твое забывшие женщины,
Правда, все, что надо,
Они помнят прекрасно -
Чем обелиться, ладно,
Чего об этом... Не надо.
Мне сказали однажды:
"Ты должен пройти путь поэта" -
Я от души надеюсь в свои почти
Пятьдесят, то, что творится - 
Не это.
Еще что? Беззубый рот,
Крошечный огород,
Непройденные пути - 
Хоть бы к началу дойти,
Добрести, доползти
И начать, а чем кончится - 
Ясно, чем, придется за все отвечать,
Я не против, за все отвечу - 
Хотя, может, придется молчать.
И смотреть кинохронику
Своей жизни - 
От алюминиевой сабли - папиного подарка,
До жестокости к самым родным и близким.
Не высоко и не низко, не далеко и не близко,
Как на шее гламурная "киска",
Так на горле удавка из слов - 
Для кого я писал, рисковал, рисовал,
Обманывал, предавал, делился и отдавал - 
Для ослов?
Я так не думаю. Я не хочу так думать.
Мысли - последнее, что приходится отдавать,
Что рвут мозг, точно когти пумы.
Я так не думаю. Я не хочу так думать.
А так, в целом, картинка простая - 
Человек, с нервами поверх кожи,
Небось, зеркалу корчит рожи,
На людей же смотрит спокойно и тяжело.
Тяжело и недобро. Люди отводят взгляд.
Что тут поделаешь, кто тебе виноват, мутант?

***

Я - один. 
Я совсем и давно
Один.
А что до женских рук на лице - 
Это чтобы добило, сразу, и радовалось воронье - 
Потому, что это, родимые,
В раз бессчётный 
Будет вранье.