Порой мне нечего отдать огню, что душу освещает, 
И худо вытканы картинки на сером жизни полотне.
И кажется, такие дни с огнем угасшим предвещают,
Что будет этот век окончен в тупой и глупой беготне.

И будет ночь скучна, нудна, а день обычен и неярок,
И вереницы схожих лиц идут страница за страницей,
Веригою таскаешь жизнь и от нее же ждешь подарок -
Солому, щепку, лишь бы смог огонь твой возродиться.

О драгоценнейший огонь! Пускай порою тих и робок,
Но как же ярок этот час, когда ты ищешь ход наружу!
Запомните и навсегда, с таким огнем не всякий ловок,
И, одержав порою верх, он в пепел превращает душу.