Я мрачен, как поп на исповеди дендрофила, 
В абсурде моем гротескном виноват только я?
Недолюбил эту жизнь, жизнь ли недолюбила,
Своей ли живу я жизнью, скрылась ли где моя?

Перебирать эту пряжу нет сил и желанья,
Где нити вплелись чужие и где рвались мои,
Нынче тяжко попу, исповеди - наказанья,
Ладно бы, коль чужие, а то, как на грех, свои!

И не сплести по-новой странную эту пряжу,
Что то парчой блистает, то грубая,  как рядно,
Решать, поп-бедолага, то дары иль поклажа,
С внутренним дендрофилом тебе, увы, заодно.