Вечер завоевывает улицу. От запаха весны раздуваются ноздри. По асфальтовым сосудам течет разноцветная кровь города.
Радует глаз богатый выбор девушек. Статные славянки (просто хлеб с медом!), миниатюрные азиатки с бесстрастными лицами (пекинские уточки в кисло-сладком соусе), дочери гор - покрытые нежным пушком сочные персики. Днем они спешат, а вот вечером... Взгляды приглашают быть решительным, улыбки лукавы и заманчивы.
Нет, милые. Сегодня меня ждут иные куражи. И вчера, и завтра. Я уже встретил ту самую девушку... Ту самую, которую должен встретить в своей жизни каждый мужчина. И она ждет, сидя у окна.
Я всегда мечтал залезть на самую верхушку пирамиды Хеопса и, накурившись убойной марокканской дури, смотреть на красно-золотой закат над бескрайней пустыней. Я бы умер, наверное, от осознания всей этой красоты...
Теперь мне не нужен Египет. Зной и соль, нильские разливы и сахарская сушь - все это на простынях. И пирамиды теперь у меня есть.
Ее тело - изгибы и выпуклости - похоже на музыку. Волосы текут по спине, как мелодия. Ох, эти мёд и медь... Я готов извести на гребешки всех черепах мира - и пусть слоны повиснут в воздухе.
Шустрым, словно у ящерицы, языком она играет мной, как на флейте. Собираю волосы в кулак и чуть оттягиваю назад. Играй, Крысолов, играй, не останавливайся! Я иду...
Падаю лицом в нильский ил. Сквозь меня прорастает трава.
***
Все так просто. Один город и два тела, общий пот, одно тепло - пополам... Чтобы утром уйти, забрать свою часть тепла и до вечера думать о покачивающейся на потолке люстре, телефоне, губах, тепле...