Аннотация: Не кажется ли вам, что вы - бесцветные тени героев и побед, детей другого творца? Пародия на сказочный мир великих свершиний, безумная слепая толпа воров без лица. (с)Тэм Гринхилл
Порой несущиеся на тебя лавиной события кажутся бессмыслицей.
Я начинаю тогда думать, что вся наша жизнь придумана кем-то.
Что наша ежедневная рутина, победы и поражения, переломные происшествия и все люди, которых мы знаем - это чья-то прихоть, часть бредового сюжета, порой слишком запутанного, чтобы предугадать очередной поворот.
И я почти вижу - эту дощатую сцену, которая трещит под ногами, когда по ней гордым шагом идёт конферансье, чтобы сказать собравшимся зрителям:
Дамы и господа! Вашему вниманию представляем...
Каждый из нас - затасканный герой, которым вертит безумный создатель, дёргая за необходимые ниточки в нужный момент.
Люди - персонажи в дешёвой уличной пьесе, вознесённой дифирамбом до Большого Театра, надевающие фальшивые маски судей и мудрецов, смешно корчащиеся в попытках изобразить милосердие. И совершенно неподражаемы в своей неискренности, которая вызывает какой-то брезгливо-саркастический восторг.
Толпа с обезумевшими глазами, орущая "Дай нам Варраву!", продающая душу за ломаный грош и распинающая невинных, приклеивая к их лицам маски преступников, только чтобы не быть разоблачённой самой в своей фальшивой игре.
Толпа, побивающая камнями святых и чтящая религиозные каноны, просящая ниспослания благодати у небес. Более того - искренне верящая, что её мольбам внемлют, тогда как она - не желала слышать мольбу о пощаде. Когда отправляла мужчин на войну, смеялась над стариками, насиловала женщин и убивала детей.
Сжигала дотла города, отправляла на костёр людей за инакомыслие, не признающая ничего, что выходит за её консервативно-суженные рамки.
Мы все лицемерны и лживы настолько, что можно и не разобраться сразу - мы обнаглевшие бездари или гениальные актёры? В куче своей настолько одинаковы, что походим на слипшийся комок грязи. Грязи много худшей, чем та, что лежит под ногами.
Бездушная клоака цивилизации, возводящая себя до наивысшей расы, орущая на каждом углу о своей исключительной разумности и, словно стадо, ломящаяся к выходу за кулисы, чтобы вершить зло и идти к своим богам с просветлёнными лицами и покупающая у своих пасторов прощение за злодейства, упакованное в чопорный ламинит.
Мы бездумно отвергаем сказки, которые сами любили когда-то, мы настолько врастаемся в свои маски и в этот мир, что сами становимся теми, кого играем: бездушными лжецами, подхалимами и идиотами. Стадо баранов и козлов, сносящее всё на своём пути.
И каждый из нас остаётся всё тем же затасканным книжным героем, который порой корчится от настоящей, несыгранной боли, проклиная небо, создателя и чёртов сюжет за свои муки. Мы забываем, как сами смотрели, как корчатся на дыбе другие, как мы наступали на горло чьей-то (или даже - своей) надежде, топтали ногами сердца, брошенные нам под ноги теми, кто верил в нас.
А мы топтали их... забавы для. И думали, что это - весело. Мы радостно танцевали на осколках чужой, той самой, несыгранной боли. А теперь корчимся сами - и проклинаем. Кого нам винить, как не самих себя? Или виноват всё-таки тот безумец, который стал автором этого тяжкого бреда?
Мы - чья-то неудавшаяся история, похожая на психологический триллер в смеси с каким-то совершенно диким бульварным романом. Старые, исписанные черновики, помятые страницы, погребённые в пыли чулана, в котором хранятся ненужные вещи и всякое другое барахло.
Чердак со старыми игрушками, порванными пыльными книжками детства и старыми фотографиями. Мы предпочитаем не вспоминать об этом и не замечать, хотя оно всё - рядом с нами.
Но мы, главные герои книги "Жизнь", привыкли называть белое чёрным и черное - белым, играя словами, понятиями и смыслом. Мы привыкли - издеваться над слабым, потому что тот, кто в этом акте не сожрёт своего ближнего, будет сожран сам - в следующем.
Толпа без имён и лиц, которая даже не знает, что звёзды - это не гроши, которые высыпались из чьего-то кармана в грязную лужу, а небесные светила, которые над нами, там, вверху - стоит только поднять голову. Но мы предпочитаем идти, глядя себе под ноги и разглядывая отражения в лужам.
Потому что не желаем поднять глаза и увидеть во встречном взгляде свою же пустоту...?
Самое смешное, что мы уверенно несёмся вперёд, как оголтелые, забывая о том, что нам неизвестен финал этой страшной сказки....
...- Безумцы! - крикнул со сцены какой-то нескладный парень, выходя из группы людей, играющей толпу. - Остановитесь же! Одумайтесь!
Пафосно. Дёшево. И - ни капли искренности.
Там, за сценой - тоже люди. Такие же, как и по ту сторону занавеса.
И маленькая девочка-бродяжка, которая заворожено смотрит на действо, происходящее на сцене, вдруг спросит в самый напряжённый момент в повисшей над площадью тишине своим детским высоким голосом:
- Кто главный герой этой сказки? Когда придёт человек, который вас спасёт?...
...Немая сцена
Я - знак Иудеи в ладонях распятого Сына,
Горящий Голгофой под сводами мира людского.
Где Левий Матвей? Где живет его вечное Слово?
Осколками Веры засыпаны улицы Рима.
Я - кончик гвоздя, что не вбили в святое распятье
Его злопоклонники вместе со лже-корифеем.
Иуда молчит. Но на город немое проклятье
Пускай не сойдет из ладоней твоих, Иудея.
(с) автор стиха - одна талантливая девушка со стихов.ру.