В течение жизни мы слышим разные истории. Чаще всего они связаны с жизнью людей: путешествия в дальние страны, скитания из города в город, поиск себя, неудачный роман или наоборот слишком удачный для того, чтобы быть реальностью. Мы задумываемся над услышанным, сравниваем со своей жизнью, задаёмся вопросам - а как бы мы поступили на их месте? Все эти истории подобны. Так подобны, что вскоре мы начинаем чувствовать какой-то недостаток, метаться и ждать того, кто всё же порадует наш слух чем-то свеженьким.
Эта история не так хорошо, как некоторые. Но я всё равно хочу её вам поведать. История никому не известная, нигде не записанная. Это моя история. Рассказ о жизни одной книги. Да, я книга. Небольшая, в мягком переплёте книга.
Не могу точно сказать, как же я выгляжу. Но консультант, который советовал меня купить одной старой женщине, описал меня как неприметную, ничем непримечательную книжку. Зато содержимое, по её словам, могло впечатлить каждого ребёнка. Поэтому, я привыкла представлять, что цвет моей обложки именно серый. Не сказала бы, что я детская книжка. История, которая записана во мне, не так наивна и добра. Но там есть феи. Они очень красивы, как все и говорят. Такие маленькие, с синими крылышками, размером с детскую ладошку. Ещё там есть принцессы и принцы, единороги и драконы, русалки и водяные. В общем, чего там только нет. Даже есть зло. Как всегда коварное и жестокое. Мне нравится эта история. Приятное чувство возникает от мысли, что ты знаешь такую хорошую историю.
В тот день, именно та старая женщина меня и купила. Она была так стара, что была похожа на сморщенный гриб. Маленького роста, постоянно кряхтела и жаловалась на жизнь. Она смотрела на меня прищуренным взглядом. Я думала, что она моя хозяйка, но очень хотела ошибаться. Её руки постоянно тряслись, я боялась упасть на грязную поверхность. Последний взгляд на мою полку, на моих соседок. Я вспомнила, как меня только напечатали, запах чернил, хруст, с которым перелистывали мои новые страницы аккуратным прикосновением пальцев.
Вскоре оказалось, что мои переживания были напрасными. Эта старая женщина купила меня для своей внучки. Девочке было лет шесть. Она с восхищением рассматривала меня. Я не знала, что дети так прекрасны. У Адели, так звали девочку, были большие голубые глаза, поддёрнутый носик, пухлые губки, две прекрасные косички рыжих волос. Эту девочку можно описывать вечно. А самое главное, у неё были такие маленькие ручки, но всё равно такие надёжные, что я не боялась оказаться внизу. Адель отнесла меня в свою комнату и положила на полку, где стояло множество книг, уже старых, зачитанных, с жёлтыми страницами.
Там я лежала до самого вечера. Я слышала, как шепчутся другие книги. Они обсуждали новоприбывшую. Я не знала, что они говорили про меня. Но мне всё равно не нравилось это перешептывание. За окном уже было темно, когда дверь комнаты открылась, и вошла маленькая Адель. Она подошла к книжной полке и провела рукой по моей обложке. В её глазах читалось нетерпение. Она открыла первую страницу. Потом вторую. Адель села на маленький стульчик и начала читать. Мне было радостно рассказывать ей историю, которая заключена на моих страницах, как узник. Слова всё шли и шли из меня. А Адель впивалась глазами в каждое слово, как будто хочет запомнить внешность каждой буквы.
Я не знаю, сколько прошло времени. Пришла мама Адель и сказала, чтобы девочка ложилась спать. Адель не хотела бросать читать, но пришлось закрыть меня и положить обратно на полку. Я рассказала девочке лишь половину истории про фей. Я так хотела, чтобы она узнала, что же будет в конце. Но продолжение для Адели будет лишь на следующее утро.
Адель много занималась музыкой, поэтому дочитать меня смогла лишь к концу недели. Меня поставили на полку рядом с толстой синей книгой. Так жаль, что я не умею читать. Мне очень хотелось узнать, что же скрывают в себе другие книги. Очень долго я стояла на полке. Я уже не считала дни. Пыль всё больше и больше покрывала меня. Мне было грустно. Я хотела всей семье рассказать то, что записано во мне. Но читала меня лишь Адель. И то один раз. Девочке покупали всё больше и больше книг. И скоро они становились моими соседями. Я долго слышала, как грустно шептались книги. Теперь и я пополнила ряды шепчущих. Всегда я представляла, как же проходит жизнь книги. Но я никак не думала, что в жизни книг столько грусти и уныния.
Часто приходили к Адели её друзья. Они брали её книги, в том числе и меня. Иногда руки детишек были не очень чистыми. И после них на моих страницах оставались жирные пятна. Вскоре вся моя книжная душа была покрыта пылью и этими жирными пятнами.
Через некоторое время все книги замолкли. Они уснули. Новеньких больше не появлялось. Адель пошла в школу, и много её времени уходило на учёбу. И книгам-старичкам больше некого обсуждать. Я тоже уснула. Мне ничего не снилось. Просто было темно.
Жизнь текла мимо нас. Адель перестала читать совсем. Она стала взрослой. Ей не было никакого дела до книг. Уже не та маленькая девочка. Её давно нет.
Никогда бы не подумала, что так получится, но я опять встретилась с той старушкой, похожей на сморщенный гриб. Она забрала меня. Она забрала нас всех. Долго книги приводили в порядок. Очень давно ко мне так ласково не относились. Меня начали лечить. Оказывается, пока я спала, во мне завёлся книжный червь и съел почти весть мой серый переплёт. Переплётчик меня вылечил и сделал мне новую твёрдую обложку. Она была яркой, как радуга. Хотя, я могу только догадываться, как выглядит радуга. Теперь я почти новая. Лишь страницы так и остались жёлтыми.
У меня начался новый этап жизни. Меня читают в детском доме детям перед сном. Я им нравлюсь. Теперь мне тепло и светло. Я счастлива. Всё-таки есть жизнь после смерти. Нет большего счастья для книги, чем та, когда её читают.