1.
Молочные сменились коренными,
дырявыми - и всё не тридцать два,
возможно, мудрость принесут года,
и я пойму, что дважды два - четыре,
и перестану верить в чудеса.
и к чёрно-белому придут оттенки цвета.
Ну, а пока, я слышу голоса,
которые понятны только детям,
и засыпаю, сжавшись в кулаке,
на самом крае между сном и явью...
Кисельный берег в сладком молоке,
и я с разбега в молоко ныряю.

2.

И всё одно выходит на Таро,
и баба Таня (в тридцать лет уж бабка) 
размешивает в кружке молоко,
и что-то пишет в старую тетрадку.
Не обо мне? - А хоть и обо мне!
А палец сам накручивает пряди...
Ты память крутишь. - Ничего себе!
А чтоб её всё по головке гладить...

3.

Там, где у гор и Хаджоха,
где всё ещё ранние браки,
брови сошлись как холмы,
и люди в чёрных рубахах
славят "Алла" с мечети
и Рождество под брынзу -
землистого цвета чеченцы,
которых зовут "адыги".
Сошлись мы друзьями за счастьем,
и было всего по горло...
мне нежность нужна телячья,
тебе лишь телок покорный.

4.

Намучались и, словно, не в себе,
всё валится из рук и исчезает.
По комнате, как будто по воде,
по пустякам, как молоко вскипаем.
Переставляем нужное назад,
ненужное топорщится буграми -
его не спрятать и не разбросать.
И мы от психа молоком сбегаем,
и глупое мурлычем в голове,
и в пол плюём,
чтобы забыть заразу,
но через час построится в уме,
как банный лист подхваченная фраза.
А, ну, её.
И, словно, заводной:
поднял, поставил, передвинул, сдвинул...
Всё что в руках - отправится на пол,
что на полу - пусть под ногами сгинет.
Опять искать, и что нужней всего
исчезнет рано и найдётся поздно,
как на плите включённой молоко
сгущенное взрывается на воздух.

5.

И снова "ты"? -
Скисает молоко,
так будет рыхлый творог нам на завтрак.
Последнее, что было нам дано
ушло с рассветом.
Ты не любишь правил?
А я, как будто, верю им давно? -
Хотя, на деле редко нарушаю,
всё чаще выдавая за новьё
угасшее почти до искры пламя.
Ты куришь часто и не любишь дым?
Своё не пахнет - 
оседает пеплом,
но я у форточки спиной ко всем святым,
подхватываю грипп в сквозящем ветре,
и грею кофе снова у плиты,
до кипятка, что невозможно взяться,
и предлагаю перейти на "Вы",
и с тем расстаться...

6.

До донуги, чи може до Львiвськiй площi,
в набитом троллейбусе - джига сардин в консерве:
болтает и давит, и просто ломает кости,
томатный пот - какие тут к чёрту нервы.
И самый ближний из всех
убит и зарублен мечом - 
в мечтах - повезло, в реале завален матом.
А эту с корзиной - 
на первом же вздёрнуть, причём
с корзиной, с прабабкой, с отцом и покойником братом...

7.

Казённый быт - 
чайник без ручки -
ожегся и выть.
А было бы лучше
ходить и всласть
гостями зваться,
куда попасть,
там и остаться.
Кого любить?
А пьяным пофиг - 
жестяный быт
навряд ли спросит.
Побыл и - гой!
Как не бывало,
опять домой
и всё с начала:
казённый быт - 
два помидора,
сквозняк и пыль 
по коридорам.
Что угол - лес,
из леса в рощу. 
Сплошное без,
сплошное возле.
Казённый быт,
и чай под вечер...
Со мною быть - 
о чайник жечься.

8.

В тумане белом,
что хочешь делай - 
всё поперёк -
из глаз ни капли,
из горла сказки,
и невдомёк,
что сны приходят,
стоят в прихожей
и тихо ждут,
что лето клином 
летит кликливо
к себе на юг.
Дымится в белых
кострах осенних
и зреет грусть.
"Такая малость
к зиме осталась" -
совсем чуть-чуть.
В тумане белом
пахнуло хлебом,
и истин суть
приходит снова
сказать нам слово
сквозь млечный путь.

9.

И снова ты -
(скисает молоко.
Так будет рыхлый творог нам на завтрак),
что было - сплыло,
сором поросло -
ищи-свищи, не откопаешь правды.
А сыну восемь, через двадцать дней...
Он, как и я, во всём всегда уверен,
он любит стены и не любит двери,
и ничего не знает обо мне,
и потому, как легкое перо
он невесом,
и жизнь всё чаще праздник.
Он - рыжий плут, исподтишка проказит,
и гордо носит папино лицо...
В таких глазах
(ах, быстро погрустнеют),
в таких глазах, что глаз не отвести,
такие черти вместе с ним взрослеют,
такая мудрость видится в дали...
Но, боже мой, коль ты ещё способен,
а всепрощенье всё ещё не ложь,
пусть будет он мне не во всем подобен,
а лишь похож.

10.

Из всех уходов - 
важный навсегда.
Туман размыл законы геометрий
нет больше линий, и взбесился вектор,
и параллельны только провода.
Вчерашнее уходит на покой,
слоится фотографией в альбоме
(чернеет, разлагаясь Polaroid?
И не понятно где, зачем и кто мы?)
Струимся влажной музыкой сквозь сны,
меняя образ декораций мнимых,
разрушим даты времена событий,
обожествляя острые углы.
Туманом прикрывая пробужденье,
нагую правду мятых простыней..
И параллели нашего рожденья
из разных параллельных плоскостей.
И новый страх идёт из ниоткуда -
запутает давно неясный смысл...
"Всё в мире спит,
В предвосхищеньи чуда",
лишаясь установленных границ.
Забытое -
до боли актуально,
уставшее - 
не восстановит сил.
Сны, словно явь - настолько всё реально,
где каждый встречный оказался мил.
А через сто нас всех уже не станет,
и наша жизнь из 1000 мелочей, 
запуталась в своих неровных гранях,
и мы как будто параллельны с ней.

11.

Мысли скисли молоком,
или молоком - 
уводил себя домой,
или волоком
переправил через брод - 
морда драная,
а на завтра всё пойдёт
вновь и заново.

Февраль 2001