Какой бы рассказ, сотый или тысячный, не заканчивал писать Александр Сергеевич Тарасов, он виделся ему последним. И надо было, ставить точку.
Его охватывали, одновременно ужас и облегчение.
С одной стороны - ну как же, теперь он без творчества, с другой - наконец-то, закончатся его муки.
Ведь он, все пропускал через сердце. Ужасно жалко было тех, кто страдает от того, что живет неправильно, становится жертвой плохих людей, совершает губительные нелепые ошибки...
С его глаз, часто катились слезы, когда кому-то было плохо или напротив торжествовала справедливость, кто-то жертвовал собой, во благо других.
И вот, как ему казалось, последнее таинство кончалось.
Наступал, тягостный вакуум.
Казалось, что он уже все, сказал людям.
Раны на сердце, переставали кровоточить. Но облегчения - не было.
Как, теперь жить? Чем, заниматься? Как, еще послужить людям? Чем помочь, этим несчастным, погрязшим в грехах и запутавшимся в современной сложнейшей цивилизации, в которую они не вписались?
Но стоило ему, лишь окунутся в природу, общение с людьми, воспоминания..., тут же рождалось то, о чем надо было говорить и даже кричать. Чтобы открыть глаза, на новую очень важную истину, помогающую решить проблемы, правильно поступить, послужить добру...
Отдохнувший мозг, судорожно хватался за новую работу.
В голове мелькали воспоминания, знания, догадки..., относительно нового освещаемого жизненного предмета.
Александр Сергеевич снова трепеща, садился к монитору компьютера, как к холсту.
Начинал творить, еще одну картину жизни. Манипулируя событиями, истинами, словами... Как это делает художник, красками.
Выплеснув все из себя, он снова становился опустошенный.
И опять казалось, что он все сказал и надо, ставить точку.
Но, проходило время и Бог посылал новую строчку.
Сколько же лет, месяцев, дней осталось пребывать ему, в этом мучительном счастье?