Кипели страсти, бури выли,
       Вонзались молнии в виски.
       Из этой бесконечной Были
       Любовь рождалась, но тиски
       Так прочно ей зажали пальцы
       В утробе быта и забот,
       Что даже вышивка на пяльцах,
       Перекосила болью  рот.
       Сгорело все, в конечном счете:
       Любовь, герои, даже быт.
       Остался страх. Цинизм в почете.
       Плюс бесконечный стук копыт.




       02.03.10