Вспотевших окон зеркала.
Мой стих на них не уместится.
Я в губы целовать его могла
Своими буквами, худыми, словно спицы.

Я пальцами горячими с водой
Перемешала мысли, звуки, тени.
Мне было нужно, так хотелось
Чтоб стих дышал, был мною, был живой.

Я поняла как это важно
Быть пульсом каждой строчки сна
И лишь своей рукою влажной
Поить растущие слова.