И  Т О Л Ь К О  Т О Т


          Здесь  с  явью  сон  заплетены
          В  один  запутавшийся  узел.
          Не  сможет  тот  узнать  цены,
          Кто  счёл  познание  обузой.
          Всё  то,  что  дарит  каждый  год:
          Сполна  тоску  и  радость  скупо,
          Над  телом  собственным  полёт,
          Над  прошлым  сохнущего  трупа.
          И  только  тот,  кто  смог  взлететь, 
          Забыв  условности  в  экстазе,
          Не  хочет  слышать  слово  "смерть".
          Цветком  любви  в  хрустальной  вазе
          Он  дарит  людям  аромат,
          Пьянящий  ум  и  тело  жгущий.
          Мы  сами  строим  рай  и  ад,
          И  выбор  делать  нам,  живущим.