Крепись,  мой  друг!



          Привет,  мой  друг!  Какие  наши  годы?
          Кропать  стихи  -  пустяшная  забава,
          От  них  идёт  по  свету  только  шкода,
          Раздутая  и  призрачная  слава.

          Сонет  -  тавро  на  память  от  подковы,
          Поэзия  -  болезнь,  а  не  награда!
          Раз  нет  поэтов,  значит,  все  здоровы,
          А  этому  порадоваться  надо!

          Что  нынче  нам  до  Тютчевых  и  Фетов?
          Их  всех  судьба  посмертно  наградила,
          На  миг  блеснули,  вспыхнули  кометы,
          А  мы  живём,  хоть  колет  то  же  шило.

          Кому  нужны  обидные  разборки,
          Что  писарей  доводят  до  невроза?
          Пускай  свистят  погромче  из  галёрки,  -
          Крепись,  мой  друг,  ведь  слово  -  не  заноза!



                      14. 11. 05  г.