Белеет чистый лист бумаги
На крышке моего стола.
Какие я увижу флаги,
Куда дорога мне легла?
Играют мысли, пляшут рифмы,
Ткань текста рвётся и трещит,
Ладью стиха несёт на рифы,
Скорлупка утлая дрожит.
Но веря в творческое чудо,
Я правлю твёрдою рукой.
Пока стихи писать я буду,
Познаю бури и покой,
Задумчивость и вдохновенье.
И верю: жизнь не прожита,
А вместе со стихотвореньем
Начнётся с чистого листа.