Вы знаете, что снег умеет петь? Уверен, что нет. И я, до некоторого времени, не был положительно уверен в этом. Но, однажды лёгким весенним утром или посреди жестокой февральской зимы хлещущей плетью метели по беззащитному лицу, я вышел во двор. Кричали птицы, или молчали, заводы пели или стояли, мне было неважно, неважно знать, я слышал песнь снега... Впрочем, что-то я запелся... Прошу меня извинить: это снег. Снег во мне...
Каждый год, каждую новую весну, каждую новую зиму, я выхожу из дома и собираю снег в обычные стеклянные банки и приношу домой. Ставлю в тёмное место и жду: расплавится снег - останется песня, его песня, она будет созревать до лета, менять свой цвет, настроение, иногда запах, но глубоко в душе останется частью снега, осколком свежести, прохлады, коей так не достаёт в раскалённом июльском мареве, когда для того, чтобы приготовить яичницу, не обязательно включать газовую конфорку (достаточно просто поставить сковородку на подоконник и разбить яйцо).
Снег бывает разный (от голубовато-серебряного в декабре до грязно-серого, местами даже чёрного, в марте), отсюда и песни - разные. Единственное, что их объединяет - абсолютная свобода, ибо лишь сам снег решает, когда ему выпасть на Землю, прикрыв грязь городов нежно-невинным саваном...