Аннотация: Муз мне давно намекал написать о нем, а я что, села и написала.
Я сидела перед открытым ноутбуком и грустила. На СИ сегодня затишье. У моих любимых авторов проды не было, а ту, что была, быстро проглотила. Мало, катастрофически мало, хотелось читать, а нечего. Начиналась продаманская ломка. Посмотрела на часы, уже полночь, но завтра выходной, и спать не хотелось. Искать новую интересную книгу? Сразу может ничего не зацепить, а время уходит. Вдруг рядом со мной кто-то тяжело вздохнул. Показалось? Вздох повторился. Я повернула голову и посмотрела на полку над телевизором. На ней сидело какое-то существо. Приглядевшись, поняла, что это человечек. Маленький, с торчавшими из-под зеленого берета во все стороны светлыми волосами, рубашке, бывшей когда- то белой, и коротких зеленых штанишках на лямочках, он смотрел на меня грустными голубыми глазами. У меня от удивления очки сами на лоб поехали.
- Ты кто? - Пересилив, страх спросила я.
- Ну, это, муз я, - ответили мне.
- А ты к кому?
- А догадайся с трех раз, или тут еще кто-нибудь, кроме нас есть?
- Ну, я же ничего не пишу, только читаю.
- Что-то я не вижу, что ты читаешь.
- А никто не написал!
- Вот сама и пиши!
- А у меня таланта нет!
- Зато у тебя буду я, а я же лучше, чем талант!
- Ну, спорное утверждение, лучше, когда и муз, и талант, вместе.
- Привередливая какая, я сказал, - садись и пиши, а то уйду!
- А, откуда ты, вообще, взялся на мою голову?
- С Самиздата вылез. Ты видела, сколько там незаконченных произведений?
- Видела, даже читала, иногда так захватывает, а продолжения нет, автор исчез и больше не появляется.
- Вот, и мой пропал. Я уже себе другого писателя присмотрел, но он от меня отказался, говорит ты маленький, невзрачный, ты меня не вдохновляешь!
Я посмотрела на муза. Да, неухоженный, но симпатичный. Стало жалко, он же совсем один! Осторожно сняла его с полки.
- Пойдем, ты помоешься, я тебе рубашку постираю, чаем напою, у меня коробка конфет есть.
- Музы не едят, они питаются, исключительно, духовной пищей, эмоциями! - Объяснили темной мне. - И одежда сама в порядке будет, ты, это, садись, пиши, сама увидишь.
Я тяжело вздохнула, совсем, как муз недавно, открыла вордовскую страничку и начала стучать по клавишам. Может и ничего не выйдет, но хоть время убью и муза порадую, а, то вон он какой грустный.
- А ты мальчик или девочка? - Задала мучивший меня вопрос.
- Конечно, мальчик, кто еще может вдохновлять существо женского пола.
- Ну, ты загнул, - надулась я.
- Да, ладно, не обижайся, человек женского рода, не первой молодости.
- Ну, не девочка, конечно, но ты у меня язва оказывается!
- Правда, я у тебя?
- Что ты у меня?
- Ну, ты меня берешь себе? - Уточнила маленькая зараза.
- Беру, куда я от тебя денусь.
- И обещаешь, что не бросишь?
- Обещаю, - пришлось сказать мне, глядя в такие большие и чистые глаза моего муза, ну, как такого обидишь. - Кстати, а почему ты такой маленький? Мне, как взрослой женщине, разве не положен муз, ну, немного постарше? - Осторожно, чтобы не обидеть ранимое существо, уточнила я.
- Какой автор, такой и муз.
- Ну, я как автор, вообще, никакой, тебе, наверное, со мной плохо будет.
- Все лучше, чем одному! Ты не отвлекайся, пиши, давай, а то я ленивых авторов не люблю.
- Ладно, ладно, пишу уже, но за последствия не отвечаю.
- Чего с тебя взять-то, вон ошибок сколько наляпала! Ворд тебе в помощь.
- Счас исправлю, - устыдилась я, но писать не бросила.
Муз являлся исправно каждый день, вот только, как ему объяснить, что у меня работа и домашние дела никто не отменял? Попыталась, аккуратно намекнуть, а он обиделся, не приходил несколько дней, тут, уже я загрустила. Через неделю появился, увидел, что передо мной девственно чистый лист, тихонько присел рядом и положил свою голову мне на плечо. Погладила блудного муза по волосам, опять весь растрепанный! Взяла расческу и причесала, хорошенький все-таки какой! И мы начали творить дальше, ну, как могли.
А перед моим днем рождения мы с музом решили выложить свое первое произведение на СИ. Подарок мне сделать, правда, я дописать его не успела, да и прочитать от начала до конца тоже, поэтому, честно, написали, что черновик.
Страничка появилась, да и произведений на ней прибавилось. Только читателей мало, ну, как пишем, так и читают. Оценок и комментариев тоже мало, а так хочется отзывов! - Жаловалась я музу сегодня, да, ладно, прямо истерику закатила, с утра депресняк на меня навалился. Очень захотелось все бросить, страничку удалить и успокоится, ну, не писатель я, не писатель!
- Оценок ей подавай, комментариев к написанному, отзывов и непременно положительных! - Возмутился муз. - А, кто тебе говорил, что ты писатель? Правильно, никто, да ты сама это знала!
- Ну, знала, но иногда хочется, чтобы поддержали, а, то сомнения грызут, что я тут зря пыхчу.
- А, как же я! Ты обещала меня не бросать! Что мне опять себе другого автора искать?
- Ну, что ты, - ну, как я могу его обидеть? - Конечно, я тебя не брошу, вот, прямо, сейчас сядем, и будем писать! Хочешь?
- Хочу, - сразу успокоился мелкий, - я голодный, напиши что-нибудь, и чтобы там было много красивых эмоций.