Я сейчас в универе, и холод
Лижет кончики пальцев моих.
"Если Тор запускает свой молот -
Умирает нерожденный стих", -
Отчего я пишу эти строки?
Что за мысли кружат в тишине?
А компьютер шумит одиноко,
И сейчас нету звука важней.
Все ушли, и в пустых коридорах
Начинают свой бал сквозняки.
Словно шаг того самого Тора -
Дверь гремит от удара руки.
Мне не страшно, не грустно, не скучно...
Непонятно, чего же я жду?
Может, солнца? Так вечер же, тучи...
Универ ждет, когда я уйду.
"Если Один единственным глазом
Разглядит чей-то росчерк пера,
То быть может, по сердца приказу,
Автор будет писать до утра..."