Иногда накрывает какая-то щемящая тоска. Ни с того, ни с сего... Раз! И будто свет в голове выключили... В такие минуты, особенно по вечерам, сидя в уютном кресле, уходишь в какую-нибудь очередную книгу: про добро и зло, про героев и злодеев... На столе перед тобой чашка уже остывшего кофе да пачка сигарет. Грусть постепенно уходит, но какой-то осадок еще долго, словно пыль в заброшенном доме, лежит тонким слоем на сердце. Еле заметным, почти прозрачным. И вот... Тебя уже здесь нет. Ты - в другой реальности, в придуманном кем-то мире. Отрываясь от книги, ты смотришь в окно. Луна освещает холодным, серебристым светом крыши домов. Ты плавно переходишь из чужого мира в свой, недоступный ни для кого, только для тебя. И вот, ты на высокой крыше, откуда звездное небо видно как на ладошке. Ты на Крыше Своего Мира. Город спит, и даже его назойливые огни не мешают наслаждаться видом. Конец весны и ночи еще холодные. Очередная сигарета. Струйки дыма вырываются изо рта и растворяются в тугом ночном воздухе. Тишина. Только биение сердца от невероятной высоты. Звезды падают одна за другой. Они - человеческие судьбы: светят ярко, падают быстро, разбиваются насмерть. Они - такие же люди: их миллионы, миллиарды, но они одиноки... Ты стоишь и думаешь, что делать дальше? Вернуться в тот мир, где тебя ждет остывший кофе, сигареты, недочитанная книга, незаконченная жизнь с ее нескончаемым потоком проблем, отчаянием, разочарованием и недостигнутыми целями, или же остаться здесь? Этот путь - у каждого свой. И за выбор нельзя осуждать. Каждый решает сам, где ему остаться... Ведь границ не существует...