2440
Не  зная  вертикальных  троп,
Толкуя  френом  колыбельным
Про  то,  как  небо  голубеет, 
Про  то,  что  любящих  по  гроб

Ещё  не  мало,  дабы,  чтоб
Об  этом  закадычно  спели.
А  что  там - выроди,  убей  ли -
Простым  чередованием  утроб

Решить  возможно,  но  едва  ли.
Огонь  копился  в  каждом  дне
И  каждый  исчезал  в  огне.

Шаги,  что  вымерзли  в  подвале,
На  утро  снова  подавали
В  зрачках,  мгновенных,  и  в  вине.