О, серебряные трубы пророков 
И для летописей - воронов перья... 
Над столицей, неприступной до срока,
Хлопья снежные летают, как пепел.

В поле жёлтый огонёк догорает.
Кто-то тоненько в тумане заплачет.
Эту землю обхватить, умирая,
Рук распахнутых Кассандре не хватит.