Нина много раз проезжала здесь на электричке и старалась не глядеть в окно, не всматриваться... Лучшее средство от Ромашкового луга - наушники и песня. В крайнем случае (это хуже, но всё-таки) - книга. Примерно за две остановки она принималась отгораживаться от мира; если удавалось - считала победой.
Сегодня что-то толкнуло под локоть. Бесстрашное солнечное утро, весёлые полосы света. Одна легла на правую босоножку. "Выходи, ну! Сейчас время, когда ветер вольно дует в лицо, мир просторен и добр ко всем своим пасынкам и падчерицам. Перестань трусить: сегодня прошлое - только исчезающая тень".
Что ж... сколько можно носить эту тяжесть - прошедшие годы?
Нина машинально закрыла книгу, растеряно поглядела на убегающие прочь дома и огороды. А она ведь уже проехала, наверно...
- Следующая станция - Ромашковый луг.
Ну, в конце концов... Ничего там нет страшного. И никого.
"А вдруг всё совершенно другое? Дом снесли. Лес оттеснили какой-нибудь стройкой".
Представила себе свою грусть, недоумение, "в одну и ту же реку нельзя...".
Электричка начала тормозить. Платформа, табло, собачка, бегающая вокруг пожилой женщины и обматывающая её поводком... Поздно колебаться.
Подхватила сумочку и книгу и выпрыгнула на платформу - действительно, обрамлённую ромашками. А ещё...
Липы цвели. И как же они пахли!
Нина просто была ошеломлена в самый первый раз. Сто раз читала про запах лип, все эти тенистые дворянские аллеи. Но считала преувеличением. А тут оказалось такое...
И сейчас её окутал облаком этот аромат. Липы, высоченные, пышные, подступали к платформе.
И она перенеслась в то время, в то состояние, какое было пятнадцать лет назад. Сразу в два времени, потому что это было какое-то волшебство: она перестала быть самой собой, жительницей своего города и столетия, а стала одновременно легкомысленной, бегущей куда-то студенткой с рюкзачком и мечтательницей девятнадцатого века, в длинном платье, шляпке с завязками под подбородком, с книгой в руке. Пусть сколько угодно гудят провода, звонят мобильные телефоны. Неважно. Она не здесь, она идёт медленно-медленно по липовой аллее... Ей некуда торопиться, она живёт в неспешном веке.
Это ощущение она несла, как стаканчик очень горячего кофе - очень вкусного, со сливками и корицей, отпивая крохотными глотками. Дорога под высокими деревьями ничуть не изменилась, только положили асфальт вместо утоптанной тропинки и поставили скамеечки с изогнутыми спинами.
И вот, в таком удивлённо-мечтательном настроении она неожиданно для себя - ей эта дорога почему-то казалась гораздо длиннее - вышла к дачам. Перед ними всё заросло ромашками - остатками древнего луга (так говорили одни) или запущенного и заросшего поля (в чём не сомневались другие). Цветы, старые дачные домики. Новые участки остались с той стороны платформы, Нина увидела их мельком и не стала вглядываться. Ей хотелось в прошлое - посмотреть, раствориться, разоблачить - всё сразу. А дальше, за краем самого последнего забора, начинался лес. Его не вырубили, не застроили. Точно такой же, как раньше- с дорожками, заваленными сухими деревьями, соснами, тёмной чащей.
Домики, жилые и заброшенные. И вот тот, самый последний дом. Его плохо видно за забором. На воротах - ржавый замок, доски давным-давно не красили, а когда-то они были нарядного белого цвета. Теперь потемнели внизу, облупились... Всегда всё было выкошено вдоль забора, а сейчас сорняки, трава и те же ромашки...
Нина, оглянувшись (никого, это удачно), потянула третью доску справа. Доска чуть отошла - как раньше. Двор был пуст. Самодельный столик и скамейка стали теперь серые, покосившиеся, старые-старые... И двор весь зарос... Здесь остановилось время. "Я когда-то вычеркнула это место из памяти, вообще из своей жизни - и время остановилось. Везде идёт - а здесь нет"...
Пойти в лес?.. Неудобно в босоножках... Оглянулась на внезапный стук. Вот кого она не заметила - художника. И он её не заметил или просто не счёл нужным её видеть. И правильно - здесь же прошлое, его и надо рисовать, а она, Нина, как ни крути, на самом-то деле из будущего...
Снова кисть стукнула о палитру. Лёгким шагом Нина подошла к художнику и взглянула на мольберт. Вот он, угол дома, дальше - сосны и кустарник...
- Нравится? - спросил тот. Видно, Нина смотрела на картину слишком долго.
- Да... пожалуй... но...
- Да?
- Не хватает... знаете... вон там... Где заканчивается трава...
Художник нахмурился. Сравнил картину и реальность. Пожал плечами.
- Чего именно? - всё-таки спросил без особого интереса.
- Нет-нет, я просто подумала кое о чём. Но... Извините.
Она замолчала, потом отступила назад и быстро пошла к станции - так стремительно и легко, будто к ней вернулся летящий шаг её юности.
"Там не хватает следов. Я их вижу, две цепочки следов: узкие, женские и широкие, мужские, всегда рядом - отпечатками в пыли, в раскисшей после дождя земле, в снегу...".