Этот день на кронах подняли сосны ввысь,
стражи в бронзовых латах, хранящие сумрак снов,
выше них - только птицы, а выше птиц - облака,
а под кронами - тропы и чуткий лесной покой.
Воздух чище воды родниковой, пьяней вина,
в темном бархате зелени нить рябиновых бус,
под ногами корни сплетаются на тропе,
и невольно взгляд замирает, касаясь их:
так похоже плетенье на знаки забытых рун,
что почти священный трепет стесняет грудь,
и уже неважно, куда и зачем идти -
этот путь и есть судьба, и она зовет...
Там, под пологом старого леса, не нужно слов -
хватит жеста и взгляда, улыбки и теплых рук,
из корней узловатых сложившейся руны Дар,
над которой прошли мы оба - рука к руке.
И неважно, что было в прошлом. Сейчас и здесь
нет былого, грядущего, времени больше нет,
есть простая радость и поздней малины горсть.

И на кронах сосновых не знающий края день.