Бесссысленно пытать: ушедших лет
Давно растаял ключик журавлиный.
А клин, известно, вышибают клином.

И уж забыт истаявший рассвет,
Что наполнял собою год за годом
Напраслину обманутой души.

Есть праздник повседневья у природы,
Где краски все к моменту хороши,
Как ложка ко обеду, что горяч.

P.S.

Утрачено коль всё, хоть плачь-не плачь,
Вернутся вёсны, но к другим порогам -
Не надобны коль, порастут дороги
Травою забытья, где тёрн в ответ
Колючею росой украсит след.

..............

Средь выбора живём, его творя.
А суд - потом. Да Суд - у алтаря.