Я не имел в виду Лету. И Сизиф тут не при чем. Это девочка. Детская трагедия. Мячик укатился. У меня такое в детстве было, знаете, как больно...
Поэт2(в маске Критика)
Не знаю, я в детстве стишата навроде ваших писал. Но потом вырос. А то, что пишете вы - вас тут много таких, нечего личное на общественный обзор. Плачьте дома маме. И Таня ваша - дура.
Поэт1(надевая маску Критика)
Ну ладно, символику вы мне приписываете - ваше дело.
Но так съезжать в ритме может только поэт-бездарь, притворившийся критиком.
Силяне: АХ!
Он знал!
Поэт2 (вертя в руках маску Критика)
Ну, пошутил. Ну стих-то и правда глупый. Грех было не приколоться.
Поэт1 (не снимая маску Критика)
Стих, говоришь, глупый? А что ты выставил на конкурс - вообще позор и твоя учительница русского будет плакать, когда я ей покажу. А я покажу. (Ищет кого-то взглядом в толпе СИлян)
На сцене появляется Поэт 3.
Поэт 3.
Не надо, друзья, не ссорьтесь! Я не спал всю ночь - ко мне Муза приходила.
Вот:
Идет, бычок, качается, вздыхает на ходу...
Поэты 1 и 2 дрожащими от возбуждения руками натягивают маски Критиков.