В том дворе,                                  
Где целовался и пел,                    
В том дворе,                      
Где ты летом плясала.                 

В том дворе,                          
я вспоминал о тебе,                            
В этот двор,                          
плёнка времён засосала.                          

Говорят,                                 
в нём качели такие скрипучие,                  
и солнце, желтее цыплят,              
Слышал я, в нём дети вечно живучие,             
Но про них, это не про тебя.                      

И меня,
Не отнесут тоже к ним,
Лишь оставят где-то в сторонке,
Где стоят, не добившись любви
с мечтой о своей похоронке.

Ну а ты -
Далека, тут не ходишь давно,
Ведь сказали тебе: "Убегай",
Растворяйся, как дым,
Здесь уже не кино.

Растворённая,
ты кричишь где-то теперь,
Потаённая,
в лето дверь. 

А качели скрипят всё,
И лето играет прям в такт,
Замирает, вздыхая район,
Переживший озлобленный март.

Горят шрамы немых голосов
в забвеньи недосказанных фраз,
Ведь стоит, тот каменный мост,
Что нас разлучал сотни раз.

А что с нами стало, скажи?
Знаешь ли больше слова привет?
И ночью, унося этажи,
Ты помнишь песнь обо мне?

Я же верю,
Всё это было так не напрасно,
И проходя через двор,
Ты вспоминаешь меня,
Заплаканно и прекрасно,
Ну а я сижу в тишине
двора, рисую раскраски.