когда
наедине с собой,
перебираем прошлое, как чётки,
и бьём себя
безжалостной рукой,
пытаясь окунуться в миг короткий
неспетой песни той
на небесах,
придуманной
или живой когда-то,
цветущей на истоптанных камнях,
невольно понимаем:
виноваты!
за то,
что так взлетали высоко
и падали на землю, разбиваясь,
за то, что прорастали глубоко,
за то, что уходили
не прощаясь.
и воздвигая замки из песка,
по-детски хлопая в ладоши,
мы начинаем с нового листа
под тяжестью вчерашней ноши.
18.03.09