Все ругают... горькие стихи.
 Сколько можно об одном и том же.
 За какие, Господи, грехи
 наградил меня ты бездорожьем?
 Что направо, что налево - боль
 тянется измученною клячей.
 Наболевшие стихи - мозоль,
 а хотелось бы писать - иначе.
 
       03.09.2012