Даже если не к звездам. Даже если впереди - всего лишь огонек в окне. Лампа под зеленым абажуром.. Маленький домик на холме. Даже если...
Но не суть. Мы идем. Мы продираемся сквозь жадные заросли повседневности, сквозь колючую проволоку обязательств, сквозь лезвия людских пересудов и мнений. Кто-то, не имея уже сил, перестает сопротивляться, замирает, нанизанный на бизнес или быт, словно бабочка - на булавку, и ему вдруг становится хорошо. Лишь изредка, ранней весной, болит шрам от вросшего в тело шипа.
"Рвет на трассу", - говорят автостопщики. Все бросить, рюкзак - на плечи, сесть в троллейбус, купить билет до конечной остановки - выходя, на трассу, надо заплатить, такая примета. Как и мелочь на асфальт - для Джа, и последний взгляд - как можно глубже в тот город, который оставляешь...
Лужи на дороге, вязкая глина обочин, острые плети ветра из-под колес... И огромное небо, под которым лишь ты и Джа...
Весна. Рвет на трассу...
И мы идем, оставляя на покинутых квартирах куски души, ошметки невидимой, но кровавой плоти...
А кто-то, почуяв первые намеки на весну, пьет и поет - рвет на трассу, но он уже увяз, застрял, конвульсивно дергается, трепыхается, но больше не судьба...
Было, было...
Но, когда приходишь на холм и понимаешь, что шел именно сюда? Ничто не держит. И все же трасса уже - это дорога назад. А что впереди? И вот тогда начинаешь собирать куски себя, оставленные где-то в прошлом. Они болят и не дают покоя - пока не соберешь их все, не сложишь, словно мозаику, обнаруживая вдруг что-то, чего не знал раньше.
А вот потом... Что потом...
Небо... Джа... Интересно, там, в высоте, есть трассы? И как там стопят?