Когда человек, сложивший крылья как два и два,
С трудом подбирая осколки горечи, вкладывает в слова,
Берет их обратно, несет чужую судьбу
Назад, на вокзал, в своем, так сказать, горбу,
В гробу он видал все это, и, вобщем,  тех:
Избитость сюжета, избыточность общих тем,
Необщих детей и просвета в сцепленьи тел,
Когда от строки недопетой: "...ты так хотел..."
Сейчас он пойдет вприсядку, войдет в вираж,
И вспомнится всякое - рано ведь умирать...
Сейчас он распахнут настежь, и в створки ран
Толчками текут ветра...