Поэзия - не просто поза.
Она во рту на вкус как "пой за
Гранью инобытия".
И вот, последняя пропойца,
Стоит в дверях судьба твоя,
И лыбится: "какая польза
От строчек точного вранья,
Пойдем, заглянем за края
страниц". И капли беспокойства
На дне слова ее таят.
И тень сомненья и беды
Уже живет в твоей котомке,
И лед, весенний, звонкий, тонкий,
Готов принять твои следы.
И, оставляя свет в окне,
Ты устремляешься за ней.

________________

И все темнее и больней,
Страшней, отчетливей и строже
Ложится путь на бездорожье.
Все безнадежней. Все верней
Тот поворот - петлей на шею...
И лишь квадрат окна мишенью -
Ты прилетишь на этот свет,
Когда поймешь, что смерти нет.