Прямая ночь,
упрямая как речь,
впиваясь всеми нотами под ногти
тупым, неизлечимым чувством локтя
пытается меня предостеречь,
о том что взгляд,
не пристальный - стальной
раскроет в сердце росчерк -иероглиф,
и заскулит щенок, забившись в ребрах,
о том что промолчать об остальном
не сложится.
И ложью на губах
растает тень сомнений предрассветных,
надежд переплетенье,
привкус ветра,
соленый вскрик,
крапленая судьба.