Завернулась я в теплый коричневый плед.
На исходе вторые больничные сутки.
Под микстурно-пилюльный аккомпанемент
я ловлю препаратно-лечебные глюки.

На шкале тридцать девять и, кажется, шесть.
Лучше жидкие сорок. Хотя бы грамм двести.
В одиночке два дня - это все-таки жесть.
Люди в белом приносят мне редкие вести

со свободы. А здесь обезмясенный суп
и молочная каша на завтрак и ужин.
Я от жизни такой уподобилась псу
только лаю, ворчу и никто мне не нужен.

Мне бы пару затяжек волшебной травы
или сорокоградусного эликсиру.
От молочной диеты мне хочется выть,
но опять медсестра, блин, приносит кефиру...